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"
好。
"
一个字。
比电报还短。
但她听出了这个"
好"
字里面装了多少东西——比二十七封信都多。
饭后他们走出饭馆，夜色已深。
北京的夏夜不凉快，但比白天好受些。
路灯下有飞蛾打转，远处的蝉鸣换成了蟋蟀的唧唧声，细碎绵密，像有人在草丛里弹琵琶。
"
我送你回去。
"
他说。
"
不用，学校很近——"
"
我送你。
"
他没有给她拒绝的余地。
语气不重，但很坚定——像他走路的方式，一步一步，方向确定，不绕弯。
他们沿着马路慢慢走。
夜风从不知名的方向吹来，裹挟着槐花的甜香和远处什么地方传来的收音机声——有人在放一首老歌，旋律模糊，听不真切，但那个调子像是从记忆里渗出来的，让整条街都变得柔软了。
她忽然停下脚步。
"
怎么了？"
他问。
她从口袋里掏出一样东西——一小块叠得方方正正的手帕。
手帕是白底的，角上绣了一朵淡蓝色的小花。
绣工不算精致，针脚有些歪，但那朵花的姿态是认真的——认真地歪着，像一个不擅长表达的人努力挤出的微笑。
"
给你的。
"
她把手帕递过去，"
你夏天出汗多。
"
他接过来，没有打开，只是攥在手心里。
手帕很小，但他的手攥得很用力，像怕它飞走。
"
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