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声音像生锈的刀刃在石头上磨过，粗粝、沙哑、不带一丝温度。
我说：“把手拿开。”
她的手僵住了。
她的呼吸停住了。
她的舌头从我颈间滑开了。
她的身体，从原本的颤抖，变成了……冰冷。
彻骨的冰冷。
像一盆冰水从头顶浇下来，把她身体里刚刚燃起的情欲火焰，瞬间浇灭，只剩下一片死灰，一片冰冷的、绝望的死灰。
她放在我阴茎上的手，慢慢地、慢慢地抬起来了。
抬得很慢，很艰难，像有千斤重。
她的手臂垂下去，垂在身侧，手指蜷缩起来，指甲嵌进掌心里，像是在惩罚自己刚才的放肆，刚才的僭越，刚才的……不要脸。
她的脸，终于从我肩窝里抬起来了。
她的脸上全是眼泪，全是唾液，全是湿漉漉的、黏腻的、乱七八糟的痕迹。
她的眼睛红肿着，眼神空洞着，嘴唇颤抖着，看着我，用一种……我从未见过的、彻底的、死寂的绝望。
像一具被抽走了灵魂的空壳，像一朵被碾碎了的残花，像一片被烧成了灰烬的叶子。
她没有说话。
她只是看着我。
看着我面无表情的脸，看着我依然顶着的、尚未软下去的阴茎，看着我那只还按在她大腿根部、还沾着她体液的手。
然后，她慢慢地、慢慢地，从我的腿上，挪开了。
她的腿垂下去，落在沙发上。
她的身体坐直了，不再靠在我身上。
她的手抬起来，擦了擦脸上的眼泪和口水，但怎么擦也擦不干净，因为泪水还在不停地流，不停地流，像永远不会枯竭的泉。
她的嘴唇动了动，像是想说什么，但最终，一个字也没有说出口。
只是那样坐着，坐在我旁边，坐在这个曾经是“我们”
的沙发上，坐在这片惨白的月光里，像一尊被定格的、悲伤的雕像。
而我，我收回了手。
那只按在她大腿根部的手，那只沾着湿润的手，慢慢地抬起来，放在自己膝盖上。
我没有擦，没有洗，只是放在那里。
让那些黏腻的、温热的、带着她体液味道的液体，在我手指上慢慢变凉，慢慢变干，慢慢凝固，像某种永不褪色的烙印。
然后，我站了起来。
从沙发上站起来，走到厨房，打开水龙头，开始洗手。
我洗得很用力，很彻底，用肥皂洗了一遍又一遍，直到皮肤都搓红了，直到那些黏腻的感觉彻底消失，直到水声把我脑子里那些乱七八糟的声音都冲走。
然后，我关掉了水龙头，走回客厅。
她还在沙发上坐着，还是那个姿势，还是那副表情，只是脸上的眼泪，已经干了。
干成了几条白色的泪痕，像干涸的河床，像裂开的大地，像某种无声的、被遗弃的悲伤。
我走到沙发前，没有坐下，只是站在她面前，看着她。
看了很久，很久。
然后，我说：“去洗把脸吧。”
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