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她的时间观念变了。
以前她出门没个准点，现在精准得像闹钟。
早上几点走，晚上几点回，误差不超过十分钟。
有次她比平时晚了十五分钟，进门就解释：“路上堵车，等了两轮红灯。”
我没问，她自己先解释了。
欲盖弥彰。
还有她的眼神。
她看我的时候，总是笑着的，但那笑容到不了眼底。
眼睛是心灵的窗户，她窗户后面拉了帘子。
有一次她做饭的时候，我站在厨房门口看着她。
她切菜切得很认真，但我注意到她每隔几秒钟就会用余光瞟我一眼，看我在不在看她。
她在紧张。
紧张什么？
怕我发现什么。
有一天晚上，她以为我睡着了，轻轻下床，拿着手机去卫生间。
我闭着眼睛听动静。
卫生间的门关上了，但没有开灯的声音。
也没有冲水的声音。
只有偶尔的、轻微的敲击声——她在打字。
十五分钟后，她回来，轻手轻脚躺下。
我翻了翻身，装作无意识地抱住她。
她的身体僵硬了一下，然后慢慢放松。
第二天早上，我趁她洗澡的时候，翻了她的手机。
聊天记录是空的。
和“李总”
的聊天框还在置顶，但最后一条消息是三天前的，内容是工作相关。
太干净了。
干净得像是刻意打扫过。
她开始对我更加温柔，温柔得像是要把自己融化在这份表演里。
那种刻意营造的柔软甜腻，像过期的蜂蜜，表面黏稠诱人，内里却泛着酸败的气味。
她说话的声调总压低了三分，尾音拖得绵长，像是在模仿什么温柔贤淑的样板；触碰我的时候，手指总是先在空中停顿片刻，仿佛在计算角度和力道，才慢慢地、轻轻地落下来。
这一切都被我收在眼底，记在心头——每一分虚假，都是一笔债务。
终于有一个周末，她的表演达到了新的高潮。
那天下午，我刚处理完手头的邮件，正靠在沙发上闭目养神。
屋里很静，只有空调出风口规律的嗡鸣。
她端着一盘切好的水果走过来，脚步轻得像猫，几乎听不见声音。
在我身边坐下时，沙发垫子陷下去，她的体温隔着衣物传过来。
“老公，”
她开口，声音里揉进一种刻意的、甜得发腻的关切，“看你最近肩膀总绷着，很累吧？”
我睁开眼，侧头看她。
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