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电视里广告结束，开始播一档情感调解节目。
一个中年女人坐在舞台上，头发凌乱，眼睛红肿，手里攥着一张皱巴巴的纸巾，正对着镜头哭诉。
她的声音嘶哑，像砂纸摩擦过木头：“我在他衬衫领子上闻到了香水味……陌生的香水味……不是我的，我从来不用那个味道……”
主持人递给她一杯水，语气温和而带着职业性的同情：“那您问过他吗？关于这个香水味。”
“我问了！”
女人突然提高声音，近乎尖叫，“他跟我说是同事不小心打翻了香水瓶！
他说那个女同事新买的香水，试喷的时候不小心喷到他身上了！
可是——”
她的声音又低下去，变成破碎的呜咽，“可是那香味很明显，是喷上去的，不是不小心蹭到的……我能分出来……”
我从来不看这种节目，觉得俗气，觉得那些在镜头前撕开自己伤口的人既可怜又可悲。
但今天我没有换台。
黄润蕾的眼睛盯着屏幕，一动不动。
她的表情很平静，平静得近乎僵硬。
但她的手——她那双手，那曾经无数次抚过我脸颊、为我系过领带、在厨房里切菜洗菜的手——正在做着一件她自己可能都没意识到的事。
她的手放在沙发垫的边缘，食指和拇指捏着沙发垫的流苏，一根一根地揪。
不是用力地扯断，而是捏住一根细细的线头，用指尖反复摩挲，然后缓慢地、一根一根地揪下来。
每一根流苏被揪下来时，都会发出极其轻微的“嘶”
声，那是纤维被从编织结构里剥离的声音。
她揪得很专注，像在数什么，像在做一件需要全身心投入的工作。
我可以用余光清楚地看见她的手指动作。
她的指甲修剪得很整齐，涂着透明的护甲油，在电视屏幕反射的微光下泛着淡淡的光泽。
但此刻，那些指甲正陷进沙发垫的绒布里，指关节因为用力而微微泛白。
她揪下一根，就捏在指尖停顿一秒，然后松开，任由那根细线飘落到地毯上，再揪下一根。
已经有三四根白色的流苏线散落在深灰色的地毯上，像几根断裂的神经末梢。
她的呼吸很轻，但我能听见——在电视里女人的哭诉声、观众席的窃窃私语声、主持人程式化的安慰声中，我能清晰地听见她的呼吸。
每一次吸气都像是经过精确计算，深长而克制，每一次呼气都带着轻微的、几乎无法察觉的颤抖。
她在控制。
控制自己的呼吸，控制自己的表情，控制那想要转过头来直视我、质问我“你到底见了谁”
的冲动。
她的双腿并拢坐着，膝盖紧紧贴在一起，脚踝交叉。
这是一个防御性的姿势。
她穿着家居短裤，露出来的大腿皮肤在客厅的灯光下显得苍白。
我能看见她大腿内侧的肌肉微微绷紧，那里平时是柔软的，现在却因为紧张而出现了细微的线条。
她的脚趾蜷缩着，脚背弓起，像一只受惊的猫在紧张时勾起的爪子。
我不知道她在想什么。
也许在想今天下午李志强给她的那条消息——沈静秋给我看过截图，李志强说他“最近资金周转困难，那辆车可能要晚点过户”
。
也许在想我衣领上那该死的、挥之不去的栀子花香。
也许在想我们这个看似平静、实则已经布满裂痕的婚姻。
也许三者都有。
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