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漠河的九月，已经不是凉了，是冷。
火车在轨道上碾了两天一夜，窗外的风景从南方的葱茏一路褪到北地的枯索，像是有人把色彩饱和度一点一点调低，最后只剩下一层灰扑扑的底色。
沈知行把额头抵在车窗上，冰凉的玻璃贴着皮肤，把倦意压下去一些。
他在心里数日子。
昨天是奶奶的生日。
七十了。
他在火车上给姐姐打了电话，信号断断续续的，姐姐说奶奶吃了一碗面，精神头还行，就是念叨了他几句。
沈知行握着听筒，听着电流杂音里姐姐的声音，喉结滚了两滚，说了句“那就好”
就挂了。
不敢多讲。
怕被听出来声音不对。
他今年二十三，已经在外面漂了六年。
十七岁考上北京那所大学，是村里第一个考上重点大学的娃。
通知书到的那天，村长亲自送到家里来，奶奶接过去翻来覆去地看，虽然一个字也不认识，但眼眶是红的。
那时候沈知行站在院子里，穿着一件洗得发白的衬衫，领口磨出了线头。
他瘦瘦高高的，皮肤白得不像常年下地干活的人，往那儿一站，浑身上下都是书卷气。
村里人都说，沈家这老三，生错了人家，要是托生在城里，是个读书人的命。
可不是么。
沈家三代贫农，土里刨食，偏生出了他这么一个异数。
他是喝米汤长大的。
母亲奶水不足，家里也买不起奶粉，奶奶就把米碾碎了熬成糊糊，一勺一勺喂他。
稍大一点，别的孩子在地上爬，他坐在门槛上看姐姐捡回来的旧课本，看了一下午不动地方。
姐姐比谁都高兴，放学回来就教他认字，姐弟俩趴在桌上，就着一盏煤油灯，姐姐的手指头在纸上一点一点的，他跟着念。
那个画面他记了很多年。
后来上了大学，宿舍里的灯亮堂堂的，他反而总想起煤油灯那个昏黄的光晕，和姐姐指腹上磨出来的薄茧。
但这个家不止他们姐弟和奶奶。
父亲好吃懒做在村里是出了名的。
田里的活能躲就躲，不能躲就磨洋工，但凡是村里有人请客喝酒，他跑得比谁都快。
母亲走了以后——不是离世，是走了，跟一个来村里收药材的外乡人——这个家就更不像个家了。
那年沈知行七岁，姐姐九岁。
他还不太懂“走了”
是什么意思，只知道有一天早上醒来，母亲不在灶台边，从此再也没回来过。
父亲倒也没怎么找，照样该喝酒喝酒，该打牌打牌。
后来添了一个赌字，就更收不住了。
哥哥沈知勇是父亲一手带出来的。
这话说得不对，父亲没带他，是他自己跟着父亲有样学样，学成了。
十五岁开始偷家里的钱去镇上打牌，十七岁欠了第一笔债，是姐姐把自己攒了三年的工资全部拿出来还的。
那是她在镇上厂里踩缝纫机攒下来的，手指头被针扎了不知道多少回。
沈知行记得那天姐姐坐在门槛上，把钱数了一遍又一遍，最后递出去的时候手都没抖，倒是眼眶红了。
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