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沈宿接过木牌，没说话。
他把木牌掛在腰间，和赵宏当年掛车马行木牌的位置一模一样。
“沈教席。”
有人叫他。
沈宿转身。
一个穿灰布短褂的年轻人站在巷口，肩上扛著一根新削的扁担，手里提著一捆草绳。
他不像码头上的人，手掌没有搬货磨出的老茧，但指节粗大——是常年握刀的手。
“我叫陈庆。
我爹说，欠你一个人情。”
沈宿看著他。
“谁？”
“三爷的旧部。
你护过他家眷。”
陈庆把扁担搁下。
“我没拜过武馆，但跟人打过几年烂仗。
听说你这儿缺人手，我来扛活。
不用工钱，管饭就行。”
他顿了顿，“我不欠人情。”
沈宿看了他很久，然后点了点头。
“灶房在巷尾，明天卯时。”
陈庆没说话，扛起扁担走了。
沈宿看著他的背影——那双手不是扛货的手，是握刀的手。
劈柴巷又多了一个人，不是来討药，是来还债的。
他想起老药师说过，缺角的器物最稳妥，但缺角的东西也最容易被人遗忘。
现在劈柴巷不缺角了，一个接一个，把缺口填上了。
有人提过韩平的名字。
青山岭，守墓人。
沈宿把这个名字记在心里。
夜。
马棚。
沈宿把护腕从枕头底下拿出来，內侧新皮上的铜钱印已经压得很深。
面板上那行灰色的字变成了白色——骨合，不是骨合——候传。
他把劈柴巷的帐本翻开，合上，搁在枕边。
铜钱硌在掌心，压在心口，烫了一瞬。
护腕的鹿皮又薄了一层，他用拇指按了按“三爷”
两个字，针脚又断了一股，但还在。
沈宿闭上眼。
窗外，码头上传来一声极远的锣响。
是刑堂夜巡。
明天接著练。
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