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亚瑟没有再说话。
他甚至懒得去反驳这种苍白的诡辩。
他只是缓慢地、充满仪式感地拔出了腰间那把韦伯利转轮手枪。
咔嚓。
他打开转轮，在雨中一颗一颗地检查著黄铜子弹。
那清脆的金属撞击声在雨夜中格外清晰，每一下都像是敲在科诺普卡的心臟瓣膜上。
“麦克塔维什中士。”
“在，长官。”
在那辆“凡尔登”
號坦克的阴影里，那个满脸杀气的苏格兰人走了出来。
他手里没有拿枪，而是提著一把刚刚从坦克侧面解下来的、边缘磨得锋利的工兵铲。
“这附近土质怎么样？”
“很软，长官。”
麦克塔维什用靴子碾了碾脚下的烂泥，“毕竟下了这么大的雨，像是烂掉的布丁一样。”
“很好。”
亚瑟满意地点了点头，“啪”
地一声合上转轮，將手枪插回枪套。
然后，他从麦克塔维什手里接过那把沉重的工兵铲。
哐当！
铲子被扔到了科诺普卡的面前，溅起的泥水再次糊了他一脸。
“日內瓦公约確实规定要善待俘虏。”
亚瑟居高临下地看著他，嘴角勾起一抹没有温度的弧度，“但它没规定，我不能让俘虏进行一点有益身心健康的体育锻炼。”
他伸出一根手指，指了指脚下那片混合著血水和污泥的土地。
“挖。”
“什……什么？”
科诺普卡愣住了，大脑一片空白，但他很快就意识到了將要发生什么，那是他之气对待战俘的手段之一。
“我说，挖。”
亚瑟的眼神刺得科诺普卡浑身一颤，“给你十分钟。
给自己挖个坑。
如果挖得够深、够方正，也许我会考虑让你多活一会儿。”
周围的英军士兵们沉默地围成了一个圈。
没有人说话，没有人起鬨。
他们只是静静地看著，手中的枪栓早已拉开。
这种无声比喧囂的怒骂更让人胆寒。
“你……你是魔鬼！
你是魔鬼！”
科诺普卡崩溃地大喊，眼泪鼻涕混在一起流了下来。
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