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所以他凑过去了，胳膊压上他肩膀——那是他的地盘！
他的兄弟！
那句“当孙子的滋味…爽不爽？”
纯粹是脑子被酒精泡发了！
他想激他！
想看他跳脚骂娘！
哪怕打一架呢！
打一架也比现在这种冰刀子似的眼神强！
结果呢？
袁百川猛地把他推开，那眼神里的厌恶，像针一样扎进他眼睛里。
操。
操操操！
宿望盯着那锅汤，热气熏得他眼睛发酸。
他伸出手，不是摸锅，是猛地一把抓起灶台边袁百川用过的、还沾着油星的汤勺。
金属的勺柄冰凉。
抓不住…
他抓不住袁百川了。
就像他抓不住这他妈狗屎一样的爆火。
这火把他烧得面目全非，把他最想攥在手心里的东西，烧成了灰，风一吹就他妈散了。
他以为火是通天梯。
结果他妈是断头台。
一刀下去，把他和袁百川之间那点滚烫的、见不得光的念想，剁得稀碎。
那锅汤还在死命地翻着热气，香气浓得发腻，像在嘲笑他。
宿望攥着那冰冷的汤勺，指关节捏得发白。
他猛地抬手，想把这破锅连同这操蛋的一切都掀了！
手举到半空，却僵住了。
他看见汤勺边缘，还沾着一点点袁百川的指纹油印。
宿望像被抽了骨头，手颓然垂下，汤勺“哐当”
一声掉在光洁冰冷的大理石台面上，发出刺耳的声响。
他背靠着冰冷的橱柜，慢慢滑坐到地上。
他把脸埋进膝盖，肩膀无声地抽动。
厨房里只剩下汤锅绝望的咕嘟声。
“…火你妈了个逼。”
一声压抑的，带着血腥味的低骂，闷闷地从他膝盖缝里挤出来，砸在死寂的空气里，连个回音都没有。
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