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村庄很小，只有十几户人家，在秦淮河的下游，靠近长江。
村里的人大多是渔民和农民，没见过什么世面，也不知道外面的世界发生了什么事。
他们只知道，皇帝换了，年号改了，日子还是要一样过。
冯七在村东头租了一间小屋。
小屋只有一间，用土坯砌成，屋顶铺着稻草，冬冷夏热，雨天漏雨，晴天漏风。
但冯七不在乎。
他在浣衣局住过，在康王府的偏院里住过，什么样的房子都住过。
能有个地方待着，有口饭吃，有张床睡，就够了。
他把木匣放在床头，每天睡前都要打开看一遍。
那些纸已经泛黄发脆，边角一碰就碎。
但他还是要看。
不看，睡不着。
村里的人不知道他的来历。
只知道他是个老头，不爱说话，每天关在屋里写字，写得多了就拿去灶里烧。
他们不知道他写的是什么，也不想知道。
老头的事，和他们没关系。
冯七也不解释。
解释也没用。
他们不会懂，也不需要懂。
永乐五年的春天，冯七病了。
病得很重，浑身发烫，嗓子像被火烧过一样，说不出话。
他躺在床上，抱着木匣，觉得自己可能要死了。
他不怕死。
等了这么多年，盼了这么多年，死终于来了。
他只是觉得不甘心。
还有那么多事没写，那么多人没记住。
他死了，那些人和事就真的死了，再也没有人知道。
他想写，但手没有力气，笔都握不住。
他躺在床上，睁着眼睛，看着头顶的房梁。
房梁上有一只蜘蛛在结网，一圈一圈地绕，绕得很慢，但很认真。
他在织一张很小的网，小到只能捕到一只蚊子。
但它还是在织，因为那是它活着的意义。
冯七看着那只蜘蛛，忽然想起了很多年前，在御书房里，赵珩握着他的手，一笔一划地教他写字。
赵珩说：“你的字太紧了。
人紧张的时候，字就紧。
你得放松。”
他放松了。
他把手放在床上，让手指舒展开来，像一朵花慢慢地开放。
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