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他站在那里，看着那沓手稿，忽然觉得自己应该记住它。
记住这本手稿，记住冯七，记住那些人和事。
但他知道，他会忘记的。
不是他不想记住，是他记不住。
他是学历史的，每天要看无数的史料，无数的名字，无数的日期。
他能记住的，只是很小的一部分。
大部分，都会像沙子一样从指缝间漏下去，再也捡不回来。
他转过身，走出了地下室。
楼梯很长，灯光昏黄，他的脚步声在空荡荡的楼道里回响，一下一下的，像有人在敲鼓。
他走出图书馆的时候，天已经快黑了。
校园里没有什么人，路灯亮着，昏黄的灯光在地上投下一圈一圈的光斑。
他走在那些光斑中间，忽然想起了手稿里的一句话：“风再大也有停的时候。
但风停了，风做过的事，不会因为风停了就消失。”
他不知道自己为什么会想起这句话。
也许是因为它写得很好，也许是因为它让他想起了什么——想起了谁？他不记得了。
他只是站在那里，站了一会儿，然后继续往前走。
北风从身后吹来，推着他往前走。
他裹紧了衣服，缩着脖子，加快了脚步。
他的影子被路灯拉得长长的，拖在身后，像一条黑色的尾巴，无声地跟着他。
他走到宿舍楼下，停下来。
他抬起头，看着灰蒙蒙的天空。
天很低，云很厚，像要塌下来似的。
但他知道，天不会塌。
天永远不会塌。
会塌的，只有人搭起来的那些东西——房屋，城墙，宫殿，王朝。
他低下头，走进了宿舍楼。
门在身后关上了，发出一声沉闷的响。
风还在外面刮着，呜呜的，像有人在远处唱歌。
唱的什么，听不清。
只有调子飘飘忽忽地传来，钻进耳朵里，缠在脑子里，怎么都赶不走。
图书馆地下室的角落里，那沓手稿安静地躺着。
灰尘落在上面，一层又一层，把它们埋在了时间的深处。
也许有一天，会有人再次发现它们。
也许不会。
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