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也许它们会被清理掉，被当成垃圾扔掉，被烧掉，被化成灰，被风吹散，被水流走。
但那些字还在。
在纸上，在灰烬里，在风中，在水中。
在每一个看到过它们的人的记忆里。
哪怕只有一个人记得，它们就没有白写。
冯七说，他活着，就是为了记住。
他记了四十年，记了满满几个木匣子的纸。
他不知道这些纸将来会落到谁手里，也不知道有没有人愿意看。
但他知道，他活着的时候，这些纸在。
他死了，这些纸还在。
只要纸在，那些人和事就在。
白茫茫大地，风停了。
风中仍有未散尽的墨香，那些纸页化成的蝶，终究落在了该落的地方。
冯七不知道这些纸将来会落到谁手里。
他猜到了。
那些纸飞过田野，飞过河流，飞过高山，飞过城市，飞过五百年。
风把它们吹到该去的地方，就像河水把花瓣送到海的入口。
冯七也不知道有没有人愿意看。
但他写的每一个字，都在这里了。
年轻人合上电脑，屏幕暗了下去，映出他自己的脸——年轻的，茫然的，被一段五百年前的往事搅得心神不宁的。
他不知道自己为什么会被一个太监的笔记打动。
他们相隔五百年，隔着生死，隔着两个完全不同的世界。
但他在那些字里，看到了一个和他一样的人。
一个害怕被遗忘的人，一个拼命想要留住什么的人，一个在时代的洪流中挣扎着不肯沉下去的人。
这就够了。
年轻人站起来，走到窗前，推开窗户。
北风灌进来，冷得他打了个哆嗦。
但风里有松木燃烧的气味，温暖的，干燥的，像一只手，从很远很远的地方伸过来，轻轻拍了拍他的肩膀。
他站了很久，久到身体都凉透了，才关上窗户，回到桌前。
他坐下来，重新打开电脑，新建了一个文档，在标题栏敲下了两个字——《冯七》。
然后他闭上了一会儿眼睛。
再睁开时，指尖落在键盘上，轻轻敲下了第一行字。
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