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年轻人最终没有把那本书写出来。
不是他不想写，是他觉得自己写不好。
冯七这个人，太沉了。
沉到他不知道该怎么把他从故纸堆里打捞出来，安放在一个属于他的故事里。
他尝试过很多次，每一次都开了个头就写不下去了。
不是没有素材，是素材太多了。
多到他不知道该选哪些，该舍哪些。
选了这个，舍不得那个；选了那个，又觉得对不起这个。
他就这样犹豫着，犹豫着，一年过去了，两年过去了，三年过去了。
文档还停留在第一行：“冯七记得很清楚，自己净身入宫那天，前朝的都城下了入秋以来的第一场血雨。”
后来他毕业了，工作了，成家了，有孩子了。
生活像一条大河，裹挟着他往前奔涌，泥沙俱下，浩浩荡荡，没有时间回头。
那篇文档被他遗忘在了电脑的某个角落里，和几万张照片、几百个作业、几十部没看完的电影一起，沉在硬盘的深处，落了厚厚的一层虚拟的灰。
有时候夜深人静，他会忽然想起冯七。
不是刻意去想，是某些东西会把他勾起来。
比如在博物馆里看到一枚玉扳指，比如在电视剧里看到一个太监，比如在新闻里看到某个王朝覆灭的消息，比如在梦里听到有人在说“阿吃过啦”
。
这些瞬间像针一样扎在他心上，扎一下，疼一下，疼完了就忘了。
但下一次，还会疼。
他有时候会想，冯七最后怎么样了？那些笔记最后到哪里去了？是被火烧了，被水淹了，被人扔了，还是被某个和他一样的年轻人从图书馆的地下室里翻了出来，看了，然后忘了？他不知道。
但他知道，冯七不在乎。
冯七在乎的不是那些纸能不能传下去，而是那些纸上的字，有没有被人看到。
看到了，就够了。
记不记得住，不重要。
风把花瓣吹落了，花已经开过了。
儿子五岁那年的春天，他带他去公园放风筝。
风筝飞得很高，线放完了，风筝在天上变成一个小小的黑点，像一只鸟，像一片云，像一滴墨落在宣纸上，洇开了就再也收不回来。
儿子拉着线，仰着头，笑得咯咯响。
他看着儿子，忽然觉得眼眶有些热。
不是因为感动，是因为他想起了一句诗。
不是古人写的，是冯七写的。
冯七在那沓泛黄的纸上，用蝇头小楷写着：“人生如风筝，线在别人手里，风在天上。”
他不知道冯七是在什么情况下写下这句话的。
也许是在一个春天的下午，也许是在一个秋天的黄昏，也许是在一个冬天的深夜，也许是在一个夏天的清晨。
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