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但他觉得，不管是在什么时候，冯七写下这句话的时候，一定是笑着的。
不是开心的笑，是那种看透了之后、释然的笑。
他蹲下来，帮儿子把风筝线收回来。
风筝落下来，落在草地上，骨架折了一根，纸面破了一个洞。
儿子抱着破了的风筝，扁着嘴，快要哭了。
他从口袋里摸出一张纸巾，撕成小块，教儿子把破洞补上。
儿子补得很认真，小手笨拙地捏着纸巾，一点一点地往破洞上贴。
补完之后，破洞还在，纸巾糊在上面，皱巴巴的，像一块补丁。
“爸爸，还能飞吗？”
“能。”
他说，“破了也能飞。”
儿子举着补过的风筝，在草地上跑了起来。
风筝晃晃悠悠地升上去，破洞在风中鼓成一个包，像一只眼睛，看着地上的人。
他看着那只眼睛，忽然觉得，冯七也在看着。
看着他从一个年轻人变成了一个中年人，从一个学生变成了一个父亲，从一个相信一切的人变成了一个什么都不信但又什么都舍不得不信的人。
他不知道冯七会怎么看他。
也许会说：“你这个人，太不坚定了。”
也许会说：“活着就是这样，变来变去，没什么可丢人的。”
也许什么都不会说，只是笑一笑，像他活着的时候那样，淡淡地，轻轻地，像风。
他把电脑找了出来。
硬盘里的文件已经乱成了一锅粥，他找了很久，才找到那个文档。
文件名还在，“冯七”
。
他双击打开，第一行字还在：“冯七记得很清楚，自己净身入宫那天，前朝的都城下了入秋以来的第一场血雨。”
他看着那行字，看了很久。
字还是那些字，但他已经不是写那些字的人了。
九年前，他是历史系的研究生，写论文写得头疼，想找个出口。
冯七是他的出口，一个幻想的、虚构的、用来逃避现实的出口。
如今九年过去了，他不再是学生，不再是单身，不再年轻。
冯七还是冯七，永远十五岁，永远在御书房里研墨铺纸，永远在等着赵珩说那句“冯七，茶”
。
他把光标移到第一行的末尾，敲了一下回车。
新的一行，空空的，等着他填满。
他的手放在键盘上，悬了很久，一个字的敲不出来。
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