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因为总有人会记得它。
记得它飞过的样子，记得它破过的洞，记得它补过的疤。
儿子风筝放够了，线收回来，抱着破了又补、补了又破的风筝，心满意足地回家了。
他跟在后面，走在暮色里。
天边的云被夕阳烧成了暗红色，像一块烧红的铁，慢慢地冷却，慢慢地变暗。
路灯亮了起来，昏黄的灯光在地上投下一圈一圈的光斑。
他走在那些光斑中间，脚步不快不慢，像冯七走在南下的官道上，像冯七走在南京的秦淮河边，像冯七走在京城的大街上。
他想，每一个时代都有自己的冯七。
不叫冯七，叫别的名字。
但他们做的事是一样的——记住。
在没有人记得的时候，他们记得。
在所有人都忘记的时候，他们还记得。
他们的名字不会出现在史书上，他们的墓碑上没有字，他们的骨灰和别人的混在一起，分不清了。
但他们写过的东西还在。
在纸上，在风里，在水里，在每一个看到过的人的记忆里。
哪怕只有一个人记得，他们就没有白活。
那天晚上，他等儿子睡着了，又打开了电脑。
文档还在，第一行字还在：“冯七记得很清楚，自己净身入宫那天，前朝的都城下了入秋以来的第一场血雨。”
他看着那行字，看了很久，然后把光标移到了最后一行。
最后一行是：“冯七死了，但他的字还活着。”
他在这行字的后面，又加了一行：“字也会死的。
但人活过。”
写完这行字，他关上了电脑。
窗外起了风，吹得窗户框框地响，像有人在敲门。
他没有去开。
他知道门外没有人，只有风。
风敲完了门，就走了。
像冯七一样，来的时候无声无息，走的时候无影无踪。
但他来过。
他知道。
风知道。
那些纸知道。
（全文终）
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