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他站在那里，看着那个小小的黑点，忽然想起了冯七笔记里的最后一句话：“风再大也有停的时候。
但风停了，风做过的事，不会因为风停了就消失。”
他不会消失了。
冯七不会。
赵珩不会。
苏公公不会。
那些字不会。
那些事不会。
只要还有人记得。
他走下楼梯，推开单元门，走进院子里。
北风迎面吹来，冷得他缩了缩脖子。
但他没有回头，只是朝儿子跑过去，朝他喊：“把线再放长一点！
让它飞得更高！”
风筝越飞越高，线在儿子手里绷得笔直，像一把拉满的弓。
风从北边来，呼呼地灌进耳朵里，冷得耳廓发疼。
但儿子不觉得冷，红扑扑的小脸上全是笑。
他忽然觉得，笑和笑是不一样的。
儿子的笑是从里往外翻涌的，是热腾腾的，像刚出锅的馒头，烫手，但舍不得放。
而冯七的笑，是从外往里收的，是凉的，像深秋的井水，喝一口，从喉咙凉到胃里。
他在儿子旁边蹲下来，帮他把线轴握紧。
风筝在天上翻了个跟头，又稳住了，翅膀在风中簌簌地抖，像一片不肯落下的叶子。
儿子仰着头，眼睛亮晶晶的，问他：“爸爸，风筝在天上能看到什么？”
他一愣。
他想了想，说：“能看到很远很远的地方。
能看到山，能看到河，能看到我们住的房子，能看到你。”
儿子满意了，继续放他的风筝。
他蹲在那里，看着那个小小的黑点，忽然觉得自己就是那只风筝。
线攥在儿子手里——不，攥在冯七手里？攥在赵珩手里？攥在苏公公手里？他不知道。
但他知道，那只风筝还在飞。
飞了五百年，还在飞。
破了一个洞，补上了；断了一根骨架，修好了。
它破破烂烂的，歪歪扭扭的，但它在飞。
这世上没有什么能拦得住它。
风不能，雨不能，时间不能，遗忘不能。
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