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两辆装甲车被气浪从中间掀开，像被巨人掰开的核桃壳，翻滚著栽下桥面的边沿。
夜空中，炸开了一片血红。
那些在新泽西乡下作坊里做出来的、进价三十五一箱的廉价烟花。
那些都是卖不掉的存货，是摊贩赔钱处理的、在唐人街雨天里无人问津的东西。
此刻全部炸开在了冷泉港的夜空里。
红的，是最多的。
大片红光铺满半边天，將夜色染成血红。
中间夹杂著几簇金色的星点，升得很高，散开的时候拖著长长的尾巴，在黑暗中划出弧形的轨跡。
还有几发是绿的，低矮，散得不均匀，大概是受潮了。
但它们全都亮了。
七箱烟花，不分贵贱，不分顏色，一股脑地烧进了天空。
烟花的余焰把整座桥照得通红。
桥面上的柏油路面被丙烷的高温烧得起泡，装甲车的残骸横七竖八地散落在两侧，浓烟滚滚。
桥中间，货车已经不存在了。
只剩一个烧焦的底盘骨架，还嵌在两辆装甲车撑开的豁口里，像一把断了柄的楔子。
苏名站在一公里外，红色的烟花光映在他的脸上。
他的眼睛里没有泪。
他咬破了嘴唇，血顺著嘴角淌下，他却毫无察觉。
他死死攥著那把钥匙，指节捏得发白。
红绳断了，掉在脚边的碎石上。
远方，桥对面残余的僱佣兵被爆炸的衝击波掀翻在地，有人在嚎叫，有人在灭身上的火，有人抱著头往反方向爬。
桥面被炸开了一个三米宽的豁口，足够一个人通过。
苏名收起钥匙，把断了的红绳塞进衝锋衣內兜，和那个装著七百三十二块六毛的塑胶袋放在一起。
他弯下腰，从碎石地上捡起了老枪別在他耳朵上、刚才被风吹落的那根烟。
烟身有点瘪了，但没断。
苏名把烟重新別回耳朵上。
然后他抬起头，看著桥上那个还在燃烧的豁口，和豁口上方最后几朵正在散落的红色余烬。
他张开嘴，从胸腔深处挤出了一个声音。
不是喊，不是叫。
他张开嘴，发出的却不是吶喊，而是一阵撕裂金属般的尖啸。
尖啸混入滚滚浓烟，与桥樑燃烧的钢筋发出的扭曲声响混在一起。
苏名迈开步子，朝著那座燃烧的桥跑了过去。
腰侧的伤口裂开了，血顺著裤腿往下淌，每跑一步就在碎石路面上留下一个深色的脚印。
他没有减速。
五公里。
码头在五公里之外。
他跑进了烟花散尽后的黑暗里。
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