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她坐在那里，没动。
脑子里反复转着那些词，半夜，剁东西，12岁，在现场。
她想起谢寻在餐桌上的样子。
永远低着头，永远不惹事，永远只喝那碗燕麦粥。
周围所有人都在说话、笑、碰杯，她像不存在一样。
从来不哭，从来不闹。
有时候你都不知道她在那儿。
沈寂站起来，走到窗边。
窗外那棵老橡树还站在那里，和她看了十几年的一样。
风吹过树叶，沙沙响。
她想起第一次见到谢寻的那个下午。
她站在门厅里，阳光从落地窗涌进来，切出一道明暗边界。
谢寻站在阴影里，抬起头，看她。
那双眼睛里有什么东西。
那时候她看不懂。
现在好像懂了一点。
不是审视，不是打量。
是那种……她只在猎场上见过。
被围到死角的猎物，最后看猎人的那一眼。
沈寂不知道自己在窗边站了多久。
天快黑的时候，她下楼吃晚饭。
餐桌上一切如常，父亲翻着报纸，继母笑着布菜，谢寻坐在老位置上，低头喝粥。
沈寂坐下，佣人端上惠灵顿牛排，放在她面前。
热气腾腾的，酥皮裹着粉嫩的菲力，酱汁渗进纹理里，闪着油光。
她看着那盘肉。
肉质很嫩，煎得刚好。
她想起那几个词，半夜，剁东西，残缺。
她拿起刀叉，开始切。
刀刃划过肉质的感觉传过来。
那种软软的、被切开的触感。
指尖有极淡的、几乎看不见的颤抖，快得像错觉。
她把肉送进嘴里。
嚼着。
咽下去。
尝不出味道，只有满嘴挥之不去的腥气。
她继续切，一块，一块。
但吃到一半的时候，她停了。
不是饱了，是咽不下去了。
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