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他盯着那半句看了一息，看着它也黑了。
第六页，十九岁末的，认命的。
字写得很平，平得没了锋。
霁昀愚钝，往后惟砚辞兄吩咐。
这一页烧得最快，纸好，火一碰就透了。
第七页，没有字，只有一幅小画。
他忘了自己还画过这个。
画的是一把尺，尺上刻着字，画得歪歪扭扭。
十七岁那年画的，画完了夹在信纸里，大概是想告诉什么人，他爹留给他一把尺。
画也烧了。
烧的时候他想，幸亏这一页没送出去。
一页一页，都见了火。
求过的，辩过的，骂过的，认命过的。
火盆里的灰积起来，纸灰轻，一拱一拱地往上飘，飘到半空，又碎下去。
烧到第七页，窗户纸轻轻一响。
谢霁昀的手没有停。
门闩上的木刺跳了一下，然后是人落地的动静，极轻。
“烧什么呢？”
凌屹川站在门口，玄色衣裳，肩上带着夜露。
他进来看了一眼火盆，又看了一眼案上的木匣。
“信。”
谢霁昀说。
“谁的？”
“我的。”
“写给谁的？”
谢霁昀没答。
凌屹川也就不问了。
他走过来，在火盆边上蹲下了。
谢霁昀还蹲在原处，两个人的肩膀撞着肩膀，谁也没挪。
“巡防营今夜不是加操？”
谢霁昀问。
“操完了。”
凌屹川说，“顺路。”
从巡防营的营房到永嘉坊，顺的是大半个长安城的路。
谢霁昀没戳破。
谢霁昀抽出第八页，伸到火盆上。
凌屹川看着那页纸烧完，看着他抽第九页。
第九页刚碰到火，凌屹川的手伸过来，按住了他的手腕。
“这页，不烧。”
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