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“您说。”
“你那套针法里，有几处收针、起笔的法子。”
暮云的手指在桌上轻轻点着。
像在比划那几个转折。
“极偏。
极少见。
不是哪本绣谱上有的。
也不是哪个绣坊在教的。
是一个人，一笔一笔自己悟出来，又一点一点传下去的。”
她抬起眼，看着沈清绣。
“我年轻的时候，在宫里，见过一个绣娘。
绣的，就是这个法子。”
“后来呢？”
沈清绣问。
“后来，她出了宫。”
暮云的声音低下去。
“嫁了人。
再后来……”
她没说下去。
她端起茶，吹了吹。
却没喝。
那个绣娘的事，暮云其实记得很清楚，只是有些话不能由她来说。
那年宫里出过一桩事，牵连了好几个人，那个绣娘是其中之一。
后来她出了宫，听说嫁了个读书人，日子清苦却也安生。
再后来就乱了——她娘家出了事，她也跟着没了下落。
这些年，暮云偶尔会想起她，想起她绣东西时那个特别的收针法子，想起她总说，针脚要对得起自己。
如今这套法子，竟一丝不差地，长在了另一个姑娘手上。
“也许是我老了。
记岔了。”
过了一会儿，她摇摇头。
像要把那点说不清的念头甩开。
“天底下手巧的人多。
撞上一样的法子，也是有的。”
沈清绣没接话。
她低头，看着自己的手。
这套针法，确实是她自己琢磨的。
从她记事起，她就喜欢摆弄针线。
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