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“别贪快。”
孙孝义说，“楼里可能有伏，一步步来。”
“知道。”
吴守朴咧嘴一笑，“我又不是第一次拆楼。”
孙孝义没笑。
他抬头看了看天。
咒网还在，金红色的线条在夜空中隐隐发光，像一张倒扣的巨伞，把整片战场罩得严严实实。
天上没有星，也没有云，只有这张网，静静地悬着，纹丝不动。
他知道，敌人不会就这么认输。
姚德邦那种人，输了也要咬下一块肉。
可至少现在，他们抢回了节奏。
他低头看了看自己的右手。
布条松了，血又渗出来一点，顺着指缝往下淌。
他没管，只是握了握拳，感觉肌肉还在，骨头也没断。
“三师兄。”
他说。
“在。”
周守拙应得有气无力。
“网要是震了，立刻示警。”
“知道。”
周守拙闭上眼，“它一抖，我就醒。”
孙孝义点点头，转身走向高坡边缘。
风从谷口灌进来，带着凉意，吹散了些许血腥。
他望着敌营，望着那座孤零零的箭楼，望着火光映照下的断墙残瓦。
他知道，接下来的路不会轻松。
但他也知道，他们不能再等了。
他抬起手，做了个下劈的手势。
吴守朴立刻站直，朝集结的八名弟子挥手。
轻甲弟子迅速列队，检查兵器，绑紧钩索，动作干净利落。
林清轩站上石台，剑尖指向敌营左翼，随时准备接应。
赵守一靠在岩石上，手里捏着一枚铜哨，眼睛盯着战场中央。
钱守静闭目调息，药炉静静放在膝前。
周守拙盘坐焦岩，双手结印，维持咒网运转，额角渗出细汗。
孙孝义站在高坡上，风吹起他的道袍下摆，右臂的布条终于彻底脱落，血顺着指尖滴落在焦土上，砸出一个个小坑。
他没低头看。
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