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陈默从旁边经过时，瞥见自己的脸被裂缝切割成七八块，扭曲变形，像个滑稽的鬼脸。
楼道里很暗，只有尽头的窗户漏进来一点光。
陈默的脚步放得很轻，但回声还是在空荡荡的走廊里荡开，像个迟到的学生在赶路。
林走在前面。
她不怕黑，也不怕回声。
她的步子很稳，每一步都精准地踩在楼梯的正中间——那是磨损最厉害的地方。
她踩的不是路，是习惯。
二楼的教室门都关着，透过门上的玻璃窗往里看，桌椅搬空了，黑板擦得干干净净，地上只剩废纸和灰尘。
像一个被掏空了内脏的躯壳，皮囊还在，魂没了。
林在一扇门前停下，推开门。
门轴生锈，发出一声极其刺耳的尖叫。
黑板上还留着最后一课的板书，二元一次方程。
板擦搁在槽里，粉笔灰落了一地。
桌椅整整齐齐地排着，像是学生们只是下课去了操场，随时会回来。
每张桌上都落了一层灰，靠窗的厚些，靠门的薄些——灰是有方向的，它替风记下了这座城市的遗言。
陈默走到讲台前，捡起一支粉笔。
粉笔已经脆了，一捏就碎。
他把粉笔灰抖掉，放回桌上。
林走到教室后面，看墙上贴着的作文。
方格纸，老师的红笔批改。
她一篇一篇地看，有的字迹工整，有的潦草，有的写了一半就断了。
看到第三篇时，她停住了，也不知道看懂了，还是没看懂。
陈默走过来，目光落在那张纸上。
题目是《我的梦想》。
字迹歪歪扭扭，但写得很用力，每一个字都撑满了格子，像是不敢留白。
“我的梦想是在太空站吃一顿饭。
在失重的情况下，吃一个会飘起来的饺子。
我想看饺子在空中转圈，然后一口咬住。
我觉得那样很酷。”
他下意识地摸出因果计，对准了作文纸。
读数：0.3素。
他愣了一下。
0.3素。
这是他在枯竭区测到的最高值，也是过去五年里的最高值。
一篇初一学生的作文。
“这个很高吗？”
林问。
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