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没有哭，但眼睛是湿的。
老范站在门口，手里还拿着那张记账本撕下来的纸。
他看着林和陈默，嘴唇动了一下，但最终只说了两个字：“小心。”
陈默点头。
他转身走了两步，又停下来。
“老范。”
“嗯。”
“谢谢你。”
“说这个。
快走吧。”
风暴眼的气象站是一栋三层楼的建筑，蓝色屋顶已经褪成了灰蓝色，墙上的漆皮一片片翘起来，像患了皮肤病的老人。
建筑周围有一圈铁丝网围栏，门是锁着的，但铁丝网上有一个被剪开的洞。
切口很新，金属茬口还没有生锈，像是最近几天才剪的。
陈默从洞口钻进去，林跟在后面。
她的背包被铁丝挂了一下，发出“刺啦”
一声，背包上多了一道口子。
她没有回头看，只是把背包带又拉紧了一些。
院子里有几台废弃的气象设备——风速计、雨量计、日照计。
风速计的风杯还在转，但转得很慢，像是被什么东西拖住了。
不是风不够大，是因果场的扭曲让空气的流动变慢了。
时间在这里不是匀速的。
“有人在。”
林说。
陈默也感觉到了，感觉到了一种“被注视”
的感觉。
有人在建筑里面，从窗户后面看着他们。
那种注视不是好奇，不是敌意，是一种评估——像是在看一件工具合不合手。
“进来吧。”
一个女人的声音从建筑里传出来。
陈默推开虚掩的门，走进去。
大厅里很暗，但有人在角落点了一盏油灯。
油灯的光照亮了半张桌子、一把椅子、和坐在椅子上的人。
不是伊娃。
是一个男人，三十多岁，穿着一件黑色的战术夹克，头发剃得很短，脸上有一道疤从左眉到右颊。
疤痕很宽，像是被什么东西撕裂后又缝合的，皮肤表面凹凸不平，在油灯的光线下投下一道深深的阴影。
他坐在那里，手里拿着一把枪——搁在桌上，手指搭在扳机护圈上。
枪是旧型号，但保养得很好，枪身乌黑发亮，没有一丝锈迹。
“陈默？”
他问。
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