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“血不好吃。”
第三个声音说。
这个在门口，靠近门把手的位置，是个女童的声音，跟昨晚在床头说“他没睡着”
的是同一个。
“咸的。”
“你什么都吃。”
男孩说。
“她缝完就不哭了。
她把它放在抽屉里，关上抽屉，然后坐在床边看照片。
看到天亮。”
女童说，没有理会男孩的奚落。
它们说的是那个布偶。
方晓梅缝它的时候手在发抖，针脚歪歪扭扭——不是因为害怕，是因为她在哭。
针扎到手指也不擦，血滴在布上也不管。
她把布偶放进抽屉里，然后坐在床边看着照片直到天亮。
那张照片里，阳光很好，抱着孩子的女人们站成一排，笑得开心。
郑寒川感觉到眼眶后面有什么东西在微微发胀。
“然后呢？”
床底下的声音问。
“然后她就不见了。”
女童说。
她的声音在这一句上出现了细微的变化——尾音往下沉了半度，不是伤心，而是一种更淡的困惑，像一个孩子发现昨天还在窗台上的花盆今天突然空了，想不明白为什么，但也不是特别在意。
沉默在房间里蔓延开来。
水声还在，但脚步声停了。
郑寒川感觉到一团冷气正站在床沿正上方，离他的脸很近，比昨晚那团冷气更冷，冷到他的脸颊皮肤开始发麻，像是有人把一块刚从深水里捞出来的石头悬在他脸前。
“你醒着。”
女童说。
这不是疑问句。
郑寒川没有回应。
他的眼皮没有动，睫毛没有颤，呼吸维持在每分钟十六次的频率上。
他听见自己的心跳在耳膜里闷闷地擂着。
“醒着也没关系。”
她说，语气里带着一种孩子气的无所谓，“母亲说，醒着的人更会是他。”
母亲。
郑寒川的大脑在这个词上猛地刹了一下，然后开始飞速运转。
不是“妈妈”
。
不是“我妈”
。
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