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沈渡站在门口，身上还带着江风的湿冷，黑色冲锋衣衣角沾着微泥，裤脚依旧卷着，小腿上新旧伤痕交织。
她头发被风吹得凌乱，额前碎发贴在额上，衬得脸色愈发苍白，只有眼底的红，透着压抑不住的悲痛。
“进来吧。”
林砚的声音比平时多了丝不易察觉的僵硬，起身指了指工作台旁的椅子，“坐。”
说完又下意识退了半步，拉开一点距离——半年来首次独处密闭空间，空气里都飘着尴尬的气息，她甚至不敢直视沈渡的眼睛，怕撞破她眼底的脆弱。
沈渡没动，只是站在离桌半米远的地方，目光直直落在工作台上的物证上。
那块暗红布料铺得平整，边角的“渡”
字在白光灯下格外清晰，针脚细密得像苏晚生前的性子，带着股执拗的认真。
她的喉结狠狠动了动，眼眶瞬间发热，连忙别过脸看向窗外——江面雾气已散，船只往来的汽笛声，却盖不住心里翻涌的悲痛。
林砚看着她的侧脸，轻轻叹了口气，拿起那枚寒梅玉簪对着光递过去，指尖刻意避开触碰：“簪子背面有个‘晚’字，和布料上的‘渡’字对应，是你和姐姐苏晚互相留的记号吗？”
沈渡的目光落在玉簪上，熟悉的寒梅纹样、莹润的质地，瞬间勾起回忆——这是自己送姐姐苏晚的十八岁生日礼物，特意让工匠刻了“晚”
字，苏晚收到时笑得眼睛都弯了，说要戴一辈子，还反手给她绣了这块护腕。
她沉默几秒，声音哑得像砂纸磨过：“是我送姐姐的，布料是她给我做的护腕，戴了三年没舍得摘。”
指尖发颤时，护腕的触感仿佛还在手腕，苏晚绣活时的模样也清晰浮现。
林砚将玉簪放回原位，又指向寒梅花瓣：“这是在苏晚头发里发现的，和簪子纹样对上了。”
她顿了顿，目光落在沈渡泛白的指尖，“你昨夜哼的《牡丹亭》，是你敬重的那位师姐教的吧？我记得临江剧团以前有位很会唱昆曲的刀马旦，三年前不幸溺亡了。”
这句话像根细针，猝不及防地刺破了沈渡的平静。
她想起师姐坐在剧团戏台上教她们唱昆曲的模样，阳光落在师姐发间的银钗上，亮得晃眼。
“嗯，”
沈渡应得极轻，“师姐以前是临江剧团的刀马旦，最好唱《牡丹亭》，她说我性子闷，唱昆曲能舒心些，姐姐苏晚也跟着一起学，只是她唱得总比我好。”
鼻音渐浓时，眼泪终究滑了下来，砸在地上碎成一片冰凉——师姐溺亡后，就再也没人听她们唱过昆曲了，如今姐姐也走了，只留她一个人守着这些念想。
林砚默默递过纸巾，拿起义眼设计图推到她面前——淡白虹膜上，寒梅轮廓刚勾勒一半，像雪地里未开的花。
“我想给苏晚设计这样的眼睛，”
她声音里难得带了温度，“寒梅映雪的颜色，像她的性子，冷却有韧劲。”
沈渡的目光落在设计图上，指尖控制不住地发颤。
姐姐苏晚总说喜欢寒梅的风骨，像师姐一样，她忽然想起，苏晚失踪前最后一次见自己，手里还拿着未绣完的护腕，上面的半朵寒梅和设计图一模一样，苏晚当时还说：“等绣完了，就去师姐的坟前看看，给她唱段《牡丹亭》。”
可如今，护腕没绣完，人也没了。
“她失踪前，有没有说过要见什么人？”
林砚的声音拉回她的思绪，目光变得锐利，“或者提到过特别的事？”
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