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他一声不响，只想用身体的稳定不动做精神的抵抗。
打人的微微地笑着，似乎是笑他的愚蠢。
慢慢的，他的脖子没有力气；慢慢的，他的腿软起来；他动了。
左右开弓的嘴巴使他像一个不倒翁似的向两边摆动。
打人的笑出了声—打人不是他的职务，而是一种宗教的与教育的表现；他欣赏自己的能打，会打，肯打，与胜利。
被打的低下头去，打人的变了招数，忽然给囚犯右肋上一拳，被打的倒在了地上。
打人的停止了笑，定睛看地上的那五十多岁一堆没有了力气的肉。
在灯光之中，他记得，他被塞进一辆大汽车里去。
因为脸肿得很高，他已不易睁开眼。
同时，他也顾不得睁眼看什么。
汽车动了，他的身子随着动，心中一阵清醒，一阵昏迷，可是总知道自己是在什么东西中动摇—他觉得那不是车，而是一条在风浪中的船。
慢慢的，凉风把他完全吹醒。
从眼皮的隙缝中，他看到车外的灯光，一串串地往后跑。
他感到眩晕，闭上了眼。
他不愿思索什么。
他的妻儿，诗画，花草，与茵陈酒，都已像从来就不是他的。
在平日，当他读陶诗，或自己想写一首诗的时节，他就常常地感到妻室儿女与破坛子烂罐子都是些障碍，累赘，而诗是在清风明月与高山大川之间的。
一想诗，他的心灵便化在一种什么抽象的宇宙里；在那里，连最美的山川花月也不过是暂时的，粗糙的，足以限制住思想的东西。
他所追求的不只是美丽的现象，而是宇宙中一点什么气息与律动。
他要把一切阻障都去掉，而把自己化在那气息与律动之间，使自己变为无言的音乐。
真的，他从来没能把这个感觉写出来。
文字不够他用的；一找到文字，他便登时限制住了自己的心灵！
文字不能随着他的心飞腾，**漾在宇宙的无形的大乐里，而只能落在纸上。
可是，当他一这么思索的时候，尽管写不出诗来，他却也能得到一些快乐。
这个快乐不寄存在任何物质的，可捉摸的事物上，而是一片空灵，像绿波那么活动可爱，而多着一点自由与美丽。
绿波只会流入大海，他的心却要飞入每一个星星里去。
在这种时候，他完全忘了他的肉体；假若无意中摸到衣服或身体，他会忽然地颤抖一下，像受了惊似的。
现在，他闭上了眼，不愿思索一切。
真的，他最先想到的就是：“大概拉去枪毙！”
可是，刚想到这个，他便把眼闭得更紧一点，问自己：“怕吗？怕吗？”
紧跟着，他便阻止住乱想，而愿和作诗的时候似的忘了自己，忘了一切。
“死算什么呢！”
他口中咀嚼着这一句。
待了一会儿，他又换了一句：“死就是化了！
化了！”
他心中微微地感到一点愉快。
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