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清晨六点，陈默在储物间那张窄得要命的单人床上准时睁眼。
睡不够五小时，可身体里翻腾着一股邪门的劲儿。
不是睡饱后的清爽，是更深、更黑的东西——昨晚把林母彻底揉碎重捏的快感还在骨头缝里烧，那种把人身子和脑子都攥手里的感觉，比什么都来劲。
他在黑里静静躺了几分钟，让脑子彻底醒透。
昨晚上那一桩桩一件件，清楚得跟刻在眼膜上似的：林母那空洞失焦的眼神，刚进去时身子绷紧的抖，高潮时不受控的抽抽，还有最后把滚烫精浆灌进她身子最深处的占有感。
可这些还不够。
陈默坐起身，光脚踩上冰凉的水泥地。
储物间唯一那扇小窗透进来的晨光灰蒙蒙的，勉强能看清屋里寒碜的样：一张床，一个破衣柜，墙角堆几个纸箱。
这就是林婉给他备的“屋”
，一个原本塞破烂的地儿。
他不在乎。
这破条件反而让心理上的征服更彻底——在这烂笼子里，他是唯一说了算的主。
走到角落那面裂了缝的镜子前，陈默仔细瞅身上的印子。
脖子和胳膊上，昨晚上林母无意识抓出来的红道子已经变成了暗红色，在他白惨惨的皮上格外扎眼。
他伸出手指，轻轻按那些印子，细微的疼带起一阵怪异的满足。
这是标记。
头一个猎物留下的记号。
他套上长袖衬衫，扣子一颗颗仔细扣好，确保所有痕迹都捂严实了。
然后理头发，调脸上的肉，让表情变回那个温吞、可靠、人畜无害的陈默——林婉信得过的男朋友，这家临时的看护人。
出屋时，他故意放轻脚步。
老房子的木地板好些地方松了，踩上去会吱呀响。
他像猫一样挪，每一步都准准落在最稳当的地方。
走廊里飘着一股陈年老灰的味儿，混着若有若无的霉气。
主卧的门还虚掩着，昨晚他走时就是那样。
里头没动静——林母应该还睡着。
痴呆的人本来就睡得死，加上昨晚上那通“折腾”
，她得睡到中午。
陈默在门口停了几秒，侧耳听。
平稳的呼吸，偶尔一两声糊里糊涂的梦话。
很好。
他继续往厨房走。
经过小静和玲玲那屋时，特意放慢了步子。
门关着，里头也静。
可陈默觉着有点不对劲——不是声音，是那股子氛围。
他说不清是啥，就直觉：有什么不一样了。
厨房又小又乱。
灶台积着厚厚一层油垢，抽油烟机的叶片被黑乎乎的黏东西包着。
陈默掀开米缸——里头米快见底了，只剩缸底薄薄一层。
他舀出最后两杯米，仔细淘了，倒锅里加水煮粥。
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