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清晨的露水还挂在文化站门口的铁皮信箱上，罗令把它轻轻合上，指尖蹭过边缘一道新刮痕。
他没多看，顺手将昨晚的“异常痕迹上报”
表抽出来折好塞进内袋，动作熟得像呼吸。
赵晓曼从屋里走出来，手里端着搪瓷杯，热气往上窜，在她鼻尖前散开。
她看了眼罗令的袖口，沾着泥，湿了一截。
“东岭那边？”
她问。
罗令点头，把抽屉关严，“脚印浅，走得很急。
不是巡山的步子。”
她没再问下去。
上课铃响了，尖利地划破村口的安静。
孩子们从四面八方跑来，书包甩在肩上，鞋底踩着土路。
一个瘦小的男孩冲在最前，手里抱着个灰扑扑的陶罐，边跑边喊：“罗老师！
罗老师！
我家灶台后面挖出来的！”
他冲进教室，带起一阵风，罐子举得高高的，裂口处还沾着陈年灶灰。
全班瞬间静下来，目光全盯在那破口上。
罗令蹲下，和他视线齐平，接过罐子。
指尖顺着裂缝滑过一圈，又摸了摸底部的火痕。
他抬头，声音稳：“是老东西。
清末民窑烧的，装过米，也装过盐。
你太爷爷那辈人，可能用它温过酒。”
男孩眼睛一下子亮了，嘴角咧开：“真的？那它值钱吗？”
“值不值钱，得看谁说。”
罗令把罐子轻轻放在讲台一角，“但它记得事。
记得哪只手捧过它，记得哪顿饭是饿极了才打开的。
这就比钱重。”
赵晓曼走过来，没接话，只是从讲义夹里抽出一张纸——是前两天一个孩子画的老井结构图，歪歪扭扭，却把井壁石缝和出水口标得清楚。
她把图摊开，和陶罐并排放着。
“你们画的，和这个罐子一样。”
她说，“都不是金的玉的，可它们都在说话。
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