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他问。
“嗯。”
她接过图，轻轻抚平，“他说，爷爷编筐的时候，手像在跳舞。”
罗令没再说话，把铅笔头夹回指间，慢慢转了半圈。
阳光移到了石桌中央，照在那张布局图上，“竹编区”
三个字被镀了一层浅金。
“你怕的，不是技术。”
他忽然说。
赵晓曼抬眼。
“你怕的是没人记得。”
他看着她，“就像你怕孩子们长大后，问起这个村，除了几张照片，什么都说不出来。”
她喉咙动了动，没否认。
“我也是。”
他说，“可记得，不等于看过一段视频。
记得，是知道哪块石头坐着凉，哪棵树开花时会落进井里，是听见雨打茅草顶的声音，还能想起奶奶哼的那句调子。”
“可这些，传不下去。”
她声音轻了，“一代代人走远了，记忆就断了。
我们得留下点能抓住的东西。”
“那就留下真的。”
罗令说，“不是假影子，是真手艺，真人，真日子。”
“ar只是个引子。”
赵晓曼说，“让人停下来看一眼，然后愿意走近问一句——‘这筐是怎么编的？’就够了。”
罗令沉默了一会儿，伸手从脖子上解下那块用布裹着的残玉。
布角已经发白，系绳打了好几个结。
他轻轻揭开一角，露出玉的断面——参差，暗沉，看不出纹路。
他没看玉，而是把它按在了图纸上“竹编区”
的位置。
赵晓曼看着那动作，没出声。
“它从不告诉我该怎么做。”
罗令说，“只让我看见过去的样子。
可看见了，就得守住。
不是锁起来，也不是演给人看，是让它还能活在这村里。”
“所以你同意试点？”
她问。
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