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是热的。
是一个当妈的对自己亲生儿子才会有的、不需要理由的、理所当然的碎碎念。
现在全没了。
剩下的只有几个干巴巴的短句。
“吃饭了。”
“作业写了吗。”
“睡觉吧。”
每一句话干巴巴的，说完一句划掉一句的架势。
有一回吃晚饭，我实在受不了那种死一般的沉默，硬着头皮开口。
“妈，今天这个土豆丝炒得挺好吃的。”
她低着头扒饭。
“嗯。”
然后继续扒饭。
筷子碰碗的声音。
咀嚼的声音。
窗外有辆车经过，轮胎碾过路面的沙沙声。
暖气片里偶尔“咕嘟”
一声，像是什么东西在管道里翻了个身。
这些声音以前都被她的唠叨盖住了。
现在它们全都暴露出来，大得让人难受。
“妈，明天星期几来着？”
“六。”
一个字。
“那……有什么需要我帮忙的吗？”
她的筷子停了大概一秒。
“没有。”
然后站起来，端着碗进了厨房。
我听见水龙头“哗——”
地开到最大档，碗筷被冲得“叮叮当当”
响。
爸在家待了大概十天。
那十天里，家里的日子过得有一种分裂的诡异感——爸在的时候是热的，我和妈独处的时候是冷的。
两种温度在同一个屋檐下交替出现，像是两个频道在不停地切换。
爸在的时候，妈会说话。
会笑。
会唠叨。
会骂爸“你又把烟灰弹在地上了”
，会催他“去把垃圾倒了别偷懒”
，会在他讲工地上那些荤段子的时候啐一口“什么话当着孩子面讲”
。
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