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白天她一个人待在庄园里，像一只被寄养的猫。
书架上有一排俄文书。
她抽出一本陀思妥耶夫斯基的《白痴》，翻开，看不懂，但书页上有铅笔划过的痕迹，停留在了第五十页。
像一个人走了很远的路，然后突然停下，再也没有往前。
晚上沃伦回来，她问他：“你也看陀思妥耶夫斯基？”
他脱外套的手顿了一下，就那么一下。
“很久以前看的。”
他说。
“讲的什么？”
他想了一下，是真的在想，但还是没想起来：“忘了。”
然后把外套挂好，走过来把她从沙发上捞起来，低头吻她。
那个吻比平时长，像是在封存什么，又像是在转移什么。
那天晚上她没再问。
但她开始观察，书架上有很多书——托尔斯泰、陀思妥耶夫斯基、契诃夫、布罗茨基。
大部分都像摆设，封面上都落了灰，只有那本《白痴》有铅笔印，只有前五十页。
她开始读那些书，俄语不会，就找英文译本。
白天沃伦出门，她就坐在窗边看书，看普希金的诗，看托尔斯泰的宏大，体验陀思妥耶夫斯基的痛苦。
她试图通过这些书，去了解这个国家，了解这个睡在她身边的男人。
有时候晚上，她会跟他讲今天读到的内容。
“《安娜·卡列尼娜》里有一句话，”
她说，“‘所有幸福的家庭都是相似的，每个不幸的家庭各有各的不幸。
’你觉得呢？”
沃伦躺在床上，手臂枕在脑后，看着天花板。
窗外有光透进来，照在他深邃的轮廓上，仿若一尊雕像。
“我没读过。”
他说。
“那你想听吗？”
他转过头看她，那一瞬间她不确定他是不是真的想听，还是只是在看她。
“你想讲就讲。”
她讲了，讲安娜，讲渥伦斯基，讲那段注定毁灭的爱情。
他听着，没有打断，也没有提问，只是在安静的听着。
等她讲完，他说：“她为什么要跳轨？”
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