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萧晗盯着这六个字，盯了很久。
手机屏幕的光映在他没有血色的脸上，映在他眼眶里蓄积的、还没有落下的泪水上。
他的手指在发抖，抖得很厉害，但他没有关掉手机，就那样盯着那六个字，像是在确认它们是不是真的，像是在确认这个世界是不是真的有人在恨他恨到希望他从这个世界上消失。
那个界面，他不知看了多久，时间的流逝变得黏稠而不可捉摸。
房间里死一般的寂静，只有头顶惨白的灯光打下来。
眼泪流不出来，眼眶干得发痛，像是某种生理性的拒绝。
他只是坐在那里，坐在那张单人床上，穿着回来之后换上的自己的衣服——一件黑色的卫衣，宽松的，把身体全部裹住的那种。
他的假发没有了，他的裙子换下来了，他没有伪装了。
他穿着黑色的卫衣和黑色的运动裤，坐在白色的床单上，像一滴墨水滴在了一张白纸上，格格不入，无处遁形。
他想，也许他们是对的。
也许他就是恶心的，就是变态的，就是有病。
也许他根本就不应该出生，或者出生了也不应该长成这样，或者长成这样了也不应该让别人知道。
也许他应该把自己藏起来，藏到谁都找不到的地方，藏到连自己都找不到自己的地方。
他放下手机，走到窗前。
窗框将天空裁成一幅静止的画，那是一种被水洗过无数遍后、褪尽了所有情绪的灰蓝。
没有云絮的点缀，也没有飞鸟的踪迹，只有一片纯粹的、近乎虚无的广袤。
远处有高楼，有塔吊，有正在施工的工地，橙色的塔吊臂在灰蓝色的天空下缓慢地转动着，切割着凝固的时间。
时间在他僵立的躯体旁悄然流逝。
意识仿佛飘浮在半空，直到那阵敲门声将他猛地拽回现实。
敲门声不急不慢，叁下，停顿，再叁下。
是他熟悉的节奏。
是妈妈。
萧晗的身体僵住了。
他站在窗前，没有动，也没有应声。
他的手垂在身侧，手指微微蜷缩着，掌心里还残留着指甲掐出的浅浅痕迹。
“小晗，”
妈妈的声音从门外传进来，不大，但很清晰，“我知道你在里面。
开门。”
萧晗闭上眼睛。
他慢慢地走到门前，握住门把手，停了一下，然后打开了门。
走廊的光线涌进来，照亮了他脸上的淤青和血痂。
他的妈妈站在门口，穿着一件深蓝色的外套，头发盘在脑后，手里拎着一个袋子，袋子里装着什么他看不清的东西。
她什么都没有说。
她走进来，把袋子放在桌上，然后转过身，看着萧晗。
“妈——”
萧晗开口了，声音沙哑得不像自己的。
“你先别说话，”
妈妈打断了他，声音有点硬，但眼眶已经红了，“让我看看你的脸。”
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