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年轻人说，“从各地方往各处送。
你这坛，可能是天枢产的，可能是天权产的，可能是别的什么地方产的。”
韩老七愣了一会儿，忽然笑了。
“你说得对。”
他把那坛酒小心地放回原处，“那老夫就不喝了。”
他转身，开始翻别的坛子。
翻了一会儿，忽然“咦”
了一声。
林风凑过去一看，韩老七手里捧着一个巴掌大的小坛子。
坛子上贴着红纸，红纸上的字还能看清——“酱”
。
韩老七拍开泥封，拿手指往里一探，蘸了一点，放进嘴里咂了咂。
“是酱。”
他眼睛亮了，“还能吃！”
林风：“……”
韩老七捧着那坛酱，兴奋得像个捡到宝的娃娃：“有酱就能做饭！
你们等着，老夫给你们露一手！”
他说着就往外跑，跑到一半又回来，抱了几个看着还完好的坛子——酱、油、盐，居然还有一小坛米。
林风看着他在甲板上忙活，生火、架锅、淘米、煮饭，动作熟练得很。
“你还会做饭？”
他问。
韩老白头也不抬：“废话，老夫当年吃百家饭长大的，不会做饭早饿死了。”
年轻人靠在船舱门口，看着韩老七忙活，忽然说：“很久没见过人生火做饭了。”
林风看向他。
年轻人的脸上看不出什么表情，但那双眼睛，盯着那堆跳动的火苗，一动不动。
火苗很小，在这混沌里显得格外脆弱。
但它就那么跳着，橙黄色的光映在韩老七那张横肉脸上，映在那堆坛子上，映在破破烂烂的甲板上。
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过了约莫半个时辰，锅里飘出香味。
韩老七掀开锅盖，拿勺子搅了搅，盛出三碗。
米粥。
白的，稠的，冒着热气。
林风接过一碗，低头看了一眼。
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