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十二月头上，上海落了第一场雪。
这雪来得蹊跷。
前一天还出着太阳，虽然不暖，到底是个晴天。
夜里忽然起了风，呜呜地刮，刮得窗户哐当哐当响。
林石半夜醒来，听见外头有什么声音——细细的，沙沙的，像是有人在屋顶上撒盐。
他翻个身，又睡过去了。
第二天一早推开门，满世界白了。
那白是薄薄一层，落在屋顶上，黑瓦盖了白霜，像老奶□□上新生的白发。
落在电线上，细细一线，积不住，被风一吹，扑簌簌往下掉。
落在法国梧桐光秃秃的枝丫上，丫杈交错的地方积了一小撮，远远看去，像树开了白花。
街上的人踩着雪走，脚印一串一串，深的浅的，歪的斜的。
有穿棉袍的，脚印圆滚滚的；有穿皮鞋的，脚印方方正正的；有穿草鞋的，脚印稀稀拉拉，脚趾头那地方五个小坑，看着就冷。
黄包车夫最倒霉。
车轮子陷在烂泥里，拉也拉不动，推也推不动，急得直骂娘。
骂的是老天爷，骂的是日本人，骂的是这世道。
骂完了，还得继续拉。
不拉，一家老小喝西北风去？
太阳出来，雪就化了。
化得快，不到一个时辰，房顶上的白了，电线上上的白了，树上的白了，全没了。
只剩下一地泥泞，黑乎乎的，黏糊糊的，踩上去吧唧吧唧响。
黄包车的轮子陷得更深了，车夫骂得更凶了。
林石踩着泥水，往书店走。
他走得慢，不是因为路滑，是因为心里有事。
那天晚上之后，他好几晚没睡踏实。
一闭眼就想起那双眼睛，烟灰色的，湿了，睫毛上挂着水珠。
一闭眼就想起那两片嘴唇，凉的，软的，带着烟草的气息。
他使劲甩甩头，想把那些念头甩出去。
甩不掉。
书店到了。
他掀开门帘进去，老周正站在书架前整理书。
老周见他进来，点点头，继续理书。
林石走过去帮忙。
他把书从书架上拿下来，掸掸灰，再放回去。
一本一本，机械地做，脑子里还在想别的事。
老周忽然说：“今儿有客。”
林石抬起头。
老周没看他，继续理书：“一会儿就到。
你该干嘛干嘛，别多问。”
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