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弄堂里黑漆漆的，只有几盏路灯亮着，昏黄的光，照出一小圈一小圈亮地儿，跟舞台上的聚光灯似的，照着那些没人看的角角落落。
沈疏夜落地时滚了一圈，卸了力道，膝盖和手肘在地上磕得生疼——疼得他倒抽一口凉气，牙缝里嘶嘶的。
他爬起来就跑，身后的枪声就响了。
子弹从耳边呼啸而过，带着尖利的哨音，跟年三十晚上放的炮仗似的，打在墙上，溅起碎砖和灰尘。
灰尘钻进鼻子里，呛得他直咳嗽，咳得肺管子都疼，可他不敢停，跑得更快。
他跑过一条弄堂，又一条。
弄堂长得没边儿，两边是灰扑扑的墙，墙上爬满了青苔，滑腻腻的，手一摸能摸下一把绿水，滑得能摔死人。
脚下是青石板，高低不平，好几回差点绊倒，踉跄着又往前冲。
身后的人紧追不舍。
脚步声在弄堂里回荡，咔咔咔咔，从四面八方涌过来，分不清有多少人——听起来像有几十个，其实也就十几个，回声闹的。
拐角处忽然冲出两个人，堵在他前面。
手电筒的光直直地照在他脸上，晃得他睁不开眼，眼前白花花一片，什么都看不见。
沈疏夜抬手就是两枪。
枪声很响，在弄堂里炸开，震得耳朵嗡嗡响，像有几百只蚊子在脑子里开会。
那两人应声倒地，手电筒掉在地上，骨碌碌滚出老远，光还在亮着，照出墙上两道长长的血痕，跟小孩拿红蜡笔画上去的似的。
他越过尸体，继续跑。
左腿一麻——中枪了。
子弹钻进肉里，火辣辣的疼，像有人拿烧红的烙铁在烫，还往里按了按。
他咬牙跑了几步，右肩又一麻——又中一枪。
肩膀上的力气一下子散了，右手握不住枪，枪掉在地上，咣当一声，弹了两下，滚到墙根底下。
他靠在一堵墙上，喘着粗气。
汗珠子顺着脸往下淌，流进眼睛里，蜇得生疼，跟抹了辣椒水似的。
腿上的血顺着裤管往下流，鞋子湿了，踩在地上吱吱响，像踩在烂泥里。
追兵越来越近，脚步声在弄堂里回荡，咔咔咔咔，像催命的鼓点。
他数了数，还有七个人。
沈疏夜深吸一口气，握紧左手的枪，从墙后闪出来。
枪声又响了。
一枪，两枪，三枪。
三个人倒下，惨叫着倒在血泊里，叫得跟杀猪似的。
又中一枪，肚子。
这一枪打得深，他感觉肚子里有什么东西在往下坠，坠得他直不起腰，疼得他差点跪下去。
他跪在地上，又开了两枪。
两个人倒下。
还剩两个。
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