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民国二十九年冬，林石接到一个紧急任务。
老赵把他叫去的时候，天正下着雪。
雪花从门缝里挤进来，落在泥地上，一会儿就化成一滩水，跟谁在那哭过似的。
屋里烧着炭盆，炭火红红的，噼啪响，热气烘得人脸上发烫，背上却还凉飕飕的——门缝里漏进来的风，刀子似的，专往人后脖颈子里钻，钻进去就不肯出来。
老赵指着桌上那张地图，手指头点在一个地方。
那地方叫天目山，画着一个小圈圈，圈圈外面全是密密麻麻的线——封锁线，公路线，铁路线，一条一条，像蜘蛛网，像人身上长了癞痢，一圈一圈往外烂。
“这条路，”
老赵说，“你走过几次，熟悉。
特派员的安全，交给你了。”
林石看着地图，点点头。
地图是手绘的，边角都磨破了，有的地方让汗水洇得模糊，黄一块白一块的。
有的地方打着补丁——真是补丁，用布头糊上去的，把原来画错的地方盖住，重新画。
他认出这条路，走过三回，每一回都像是在鬼门关上跳舞，跳完了还得笑着回来。
老赵抬起头，看着他。
老赵的眼睛里有红血丝，眼窝子发青，胡子拉碴，脸上的皱纹像刀刻的，一道一道，深得能夹死蚊子。
他盯着林石看了好一会儿，才说：“这一路上凶险万分，你要有心理准备。”
林石还是点头。
他没说话。
说什么呢？说“我不怕”
？那是假的。
谁不怕死？他怕。
怕得要命。
怕再也看不见上海那个破教堂，怕再也吃不着老山东的馄饨，怕再也见不着那个人叼着烟靠在门框上看他的样子。
可任务就是任务，组织上交给你的，就得去办。
他爹小时候教过他，男人家，答应了的事，跪着也得办完，办不完就死在半道上，那也是命。
老赵拍了拍他的肩，手掌厚实，沉甸甸的，像压了块石头。
然后他转身走了，棉鞋踩在雪地上，咯吱咯吱响，留下一串深深的脚印，深得快把鞋帮子淹没了。
林石站在屋里，看着那串脚印，看了很久。
雪花从门缝里挤进来，落在他肩上，凉丝丝的，一会儿就化了。
回到住处，他把那个铁盒子拿出来。
铁盒子是缴获的日本货，装饼干的，方方正正，边角磕掉了漆，露出里头的白铁皮，灰扑扑的。
他打开盖子，里面是满满一盒信——树叶上的，竹片上的，皱巴巴的纸上的。
满满当当，塞得都快合不上盖了。
他一张一张看。
树叶已经黄了，干了，一碰就簌簌响，像要碎了。
竹片上的字是用小刀刻的，歪歪扭扭，深浅不一，有的刻得太浅，都快看不清了。
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