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那东西叫温柔。
沈疏夜看着远处的竹林，继续说：“三百多年了，我见过太多人。
有好的，有坏的，有不好不坏的。
我帮过人，也害过人。
但我从来不知道为什么。”
他把烟掐灭，塞进兜里。
“我帮人，是因为顺手。
我害人，也是因为顺手。
反正我是死不了的妖怪，帮了害了，都无所谓。
那些人，过几十年就死了，跟我没关系。”
他顿了顿。
“但你不一样。”
林清辞问：“我哪儿不一样？”
沈疏夜转过头，看着他。
月光照在他脸上，把他那张脸照得很清楚。
那双桃花眼里，有月光，有竹林，有远处的山影，还有一个人——那个人坐他旁边，靠墙，看月亮。
“你让我看见，”
他说，“这些人，值得拼命。”
林清辞愣住了。
沈疏夜指着远处的村庄。
月光下，那些土坯房静静地蹲着，像一群打盹的野兽。
炊烟早就散了，屋顶上什么也没有，只有月光，白花花的。
“那个人，”
他说，“姒老六。
他今天跪下，说命是我的了。
你知道我什么感觉吗？”
林清辞摇摇头。
沈疏夜笑了。
那笑很轻，很淡，像月光。
“我不值。”
他说，“我就是缝了几针。
可他要把命给我。
为什么？因为他把我当人了。
不是妖怪，不是怪物，不是死不了的什么东西。
是人。”
他顿了顿。
“三百多年了，没人把我当人。
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