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沈疏夜走过去，站在他身边，拍了拍他的肩。
那只肩膀硬邦邦的，骨头硌手。
姒老六没回头，就那么看着山下，看着那片他住了六十多年的地方。
看了很久，忽然开口。
“俺住了六十多年的房子，”
他说，声音发哽，像喉咙里堵了什么东西，“没了。”
沈疏夜看着那片废墟，没说话。
他能说什么？说“别难过”
？那房子是人家住了六十多年的家，怎么可能不难过。
说“会好的”
？房子都没了，怎么好。
说“人没事就好”
？可人有事，死了的、伤了的、失踪的，都没事吗？
他什么都不说，就那么站着，陪他站着。
站了很久，他才开口。
“房子没了，可以再盖。”
他说，“人没了，就什么都没了。”
姒老六转过头，看着他。
那双浑浊的老眼里，有泪光在闪。
但那泪光没落下来，就那么含着，亮晶晶的。
他看了沈疏夜好一会儿，忽然点点头。
“对。”
他说，“人没了，就什么都没了。”
他抬起手，抹了一把脸。
抹完了，把腰挺直了一点。
“走吧，”
他说，“还有事要做。”
他转身往山上走，一步一步，走得慢，但走得稳。
那佝偻的腰，那花白的头发，那瘦削的背影，在竹林里越来越远，最后被竹叶遮住了。
沈疏夜站在原地，看着那个背影，看了很久。
风吹过来，带着硝烟味，血腥味，还有焦糊味。
山下那片废墟还在冒烟，黑烟白烟混在一起，慢慢升上去，散了。
他忽然想起姒老六说过的话。
“俺活着一天，就不能让他们糟蹋了。”
他点了一根烟，吸了一口，慢慢吐出来。
然后他跟上去，往山上走。
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