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那儿没灯，星星比这儿还多。”
林清辞眼睛亮了一下。
“真的？”
“真的。”
林清辞笑了。
那笑像三月的阳光，干净得没有一丝阴霾。
他又靠回沈疏夜肩上，闭上眼睛。
“那回去以后，”
他说，“你带我去看。”
沈疏夜点点头。
“好。”
沈疏夜掏出那个小本子。
小本子已经很旧了，封皮磨破了，边角卷起来，上头还有血迹，黑褐色的，一片一片的。
里头记满了东西，有日期，有地点，有一句话。
有些字被血浸过，洇开了，认不出来。
有些页粘在一起，揭都揭不开。
他翻到最后一页。
看着那些字，看了很久。
掏出笔，在最后又加了一行：
“1945.8.15，他说，我在的地方就是家。
那我要努力活着，让他一直有家。”
写完了，他看了看，把本子递给林清辞。
林清辞接过来，凑到月光底下看。
一行一行看下去，看着看着，眼眶红了。
看到最后那行，他看着那行字，看了很久。
就着月光，也写了一行字：
“1945.8.15，他说，你在的地方就是家。
那我哪儿都不去，就待在你身边。”
*
写完了，递给沈疏夜。
字写得规规矩矩的，一笔一划，像小学生描红。
他看着看着，忽然笑了。
“你写字还是这么丑。”
林清辞瞪他一眼：“你写的也不好看。”
“我那是草书。”
“草什么书，鬼画符。”
两人你看看我，我看看你，忽然一起笑了。
笑着笑着，沈疏夜把本子合上，小心翼翼地塞回怀里。
林清辞问：“怎么不扔了？”
沈疏夜说：“扔什么，这是命。”
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