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林清辞愣了一下。
沈疏夜把他揽进怀里，下巴搁在他头顶上。
“傻子。”
他说。
林清辞靠在他肩上，看着天上的星星。
“嗯。”
“以后，每年今天，都来这儿看星星。”
“好。”
“看一辈子。”
“好。”
风吹过来，凉凉的，带着山里的草木味。
星星在天上眨眼睛，一颗，两颗，三颗，数不清。
狂欢持续了三天三夜。
三天里，街上全是人，白天黑夜都有人。
放鞭炮的，敲锣打鼓的，喝酒的，跳舞的，唱歌的，哭的，笑的，抱在一起的。
累了就坐在地上歇会儿，歇够了接着闹。
三天后，街上渐渐平静下来。
鞭炮纸扫走了，锣鼓收起来了，酒瓶子捡走了。
人们开始清理废墟，收拾残局，准备重建家园。
有人在修房子，爬上爬下，把塌了的墙重新垒起来。
有人在晒衣服，哼着歌，把洗好的衣服晾在竹竿上。
有人在巷子里追来追去，是孩子们，笑声清脆，像一群小鸟。
沈疏夜和林清辞走在街上，看着这一切。
老头正站在梯子上，往墙上抹泥。
他抹得很认真，一下一下的，抹得平平整整。
女人正哼着歌，把一件洗得发白的褂子晾在竹竿上。
那褂子上补了好几个补丁，但洗得干干净净的，在太阳下晒着，暖洋洋的。
孩子们正在巷子里追着玩。
跑在最前头的那个，瘦瘦的，跑得飞快，后头的追不上，急得直叫。
他们的笑声，脆脆的，嫩嫩的，像刚出土的笋。
林清辞忽然停下来。
看着看着袅袅升起的炊烟。
“你看，这就是家。”
沈疏夜站在他旁边。
“对。”
他说，“这就是家。”
两人站在巷子里，阳光照在他们身上，暖暖的。
站了很久，林清辞忽然拉起他的手。
“走吧，”
他说，“回家。”
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