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温迪身体没有退开，但她的眼睛在那一刻偏了一下，视线没有落在他脸上，而是落在了更远处的海面上——她的睫毛静止着，没有眨动，胸口的起伏很细微，像是在刻意控制某种东西不让它太明显。
她的足踝很凉，凉得有些不像人类，像春天溪流里从不晒阳光那一侧的石头。
但这种凉不让人不舒服，恰恰相反，它沿着旅者的掌心慢慢渗进去，和他手心里积了多年的、被沙漠和雪山烤出来的热度相遇，在皮肤的接触面上形成细微的温差。
他的拇指轻轻摩挲了一下她的踝骨。
温迪把头别向一侧。
“……我的数据还没抄完。”
她说。
旅者把她的脚从手里放开了。
她飘了回去。
但她的耳根，在阳光下，透着一层极淡的粉色。
……
那天夜里，木屋里的灯只点了一盏。
温迪靠在床榻头，盘腿而坐，膝盖上摊着本子，脖颈微微前倾，灯光把她侧脸的轮廓镀了一层细碎的金。
旅者坐在床榻尾端，手里捧着水壶，喝了一口，没有说话。
木屋里除了发条甲虫的咔咔声，就只剩下他们两个人的呼吸。
温迪的笔停了下来。
她没有说话，只是把本子合上，抬起头，看着窗外夜色里安静的海面。
那双灰蓝色的眼睛里有一种他有时候会捕捉到的东西——不是倦意，是一种更深的东西，藏在倦意后面，像是一颗一直存在但很少被人发现的、沉甸甸的石子。
“你明天还要走吗？”
她问。
“没说要走。”
“你总要走的。”
她不是在责备，是陈述。
“你是旅者。”
他没有回答。
她转过头来看他。
那盏灯把他脸的一侧照亮，另一侧沉在阴影里。
她看着他轮廓清晰的下颌，看着他颧骨下方因为消瘦而微微凹陷的那片阴影，看着他肩膀上那道最长的旧伤疤在昏黄的灯光里泛出的淡粉色。
她忽然想起峡谷底部那一幕。
他站在她面前，浑身是伤，却用身体挡住了那道裂隙里喷涌出来的、足以撕裂一切的风。
“你为什么要救我？”
她问。
旅者没有立刻回答。
他低头看着自己手里的水壶，拇指在壶口的边缘来回摩挲了几次，然后说：“你问过了。”
“你当时没有回答。”
“现在也没有。”
温迪轻轻笑了一下。
那个笑容很淡，淡到几乎看不出来，但她的眼睛弯了一点点，像是一道极细的月牙从云层后面露出来。
“你这个人，”
她说，“话少得要命。”
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