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“话少的人修船快。”
“话少的人也不一定会救人。”
旅者抬起头，看着她。
灯光在他们之间铺开，像一条窄窄的、金色的河。
温迪的头发垂在脸侧，在灯光的映照下泛着柔和的光泽。
她的眼睛半阖着，睫毛在脸颊上投下两道浅浅的阴影。
她的嘴唇微微抿着，唇色是一种很淡的、接近粉白的颜色，只有在抿紧的时候才会透出一点血色来。
旅者忽然觉得，她看起来不像一个活了不知多少年的仙灵。
她看起来像一个人。
一个疲惫的、孤独的、在风暴过后终于可以坐下来喘口气的人。
“温迪。”
他叫她的名字。
她抬起眼睛。
“你的脚，”
他说，“还凉吗？”
温迪愣了一下。
她低头看了看自己的脚——那双赤足，此刻正蜷在床榻的丝绒上，足尖微微向内扣着。
“……凉。”
她说。
旅者放下水壶，从床榻尾端挪到她身边。
他没有说话，只是伸出手，把她的脚从丝绒上托起来，放在自己的膝盖上。
温迪的身体僵了一瞬。
他的手掌很大，指节粗粝，掌心布满了厚茧——那是常年握桨、攀岩、握刀留下的痕迹。
那双粗糙的手托着她纤细的足踝，像托着一件需要被小心对待的东西。
他没有急着做什么。
只是把她的脚放在自己的膝盖上，用掌心的温度慢慢暖着她冰凉的皮肤。
温迪没有说话。
她低下头，看着他的手指——那根拇指，正沿着她足弓的弧线，缓缓地、一寸一寸地滑过去。
从足跟开始，经过足弓最凹陷的地方，一直滑到足掌前端，在靠近足趾根部的位置停了一下，然后继续向前，轻轻按在她的足趾上。
她的足趾蜷了一下。
不是冷的蜷缩，是另一种——一种她自己都没有预料到的、从脚底直直窜上脊背的细微感觉。
旅者感觉到了。
他没有抬头，只是用拇指的指腹，在她蜷起的足趾上轻轻揉了揉。
温迪的眼睛在那一刻失去了焦点。
她的目光落在木屋对面那面空白的墙壁上，停了很久，什么都没有看进去。
“你……”
她的声音有些发紧，“你在做什么。”
“暖脚。”
他说。
语气平淡，像是在说一件再寻常不过的事。
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