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两个人被同一小圈光罩着。
烛火摇了摇。
陆嘉亿低头看苏敏的头顶。
头发缝是直的，很齐。
发旋的位置有一小撮碎发翘着，被烛光照成浅金色。
“苏敏。”
“嗯。”
“你头发翘了一撮。”
苏敏伸手摸了一下，把那撮碎发按下去。
手一松又翘起来了。
“别按了。
翘着好看。”
苏敏把手放下了。
烛火把两个人的影子投在墙上。
一高一矮，高的那个坐在沙发上，矮的那个坐在地板上。
影子交叠在一起，分不清哪部分是哪个人的。
陆嘉亿忽然说：“我给你讲个故事吧。”
烛光里苏敏微微侧过头。
她没有说“好”
，但她把身体转过来了一点，膝盖对着陆嘉亿的方向。
这是苏敏式的“我在听”
。
“我七岁那年春节。
我妈刚离婚不久，我们搬到新租的房子，很小，只有一间房。
除夕夜外面放烟花，我趴在窗户上看。
我妈说走，我们也去放。
但她其实没买烟花——我们那时候买不起。
她翻遍厨房，找到一个红色塑料袋，是买菜剩下的。
她拿剪刀把塑料袋剪碎，剪成很小很小的片，然后拉着我下楼。
楼下风很大，她把那捧碎塑料片往天上撒。
风把它们吹起来，满天都是红色的碎片，在路灯底下转啊转。
她说：‘看，我们也有满天红。
’”
烛火跳了一下。
苏敏没有动。
“后来每年春节我都想起那个画面。
我妈站在风里，手里捧着一把碎塑料袋，笑得像真的在放烟花。”
陆嘉亿的声音很轻，“她总觉得自己不够好。
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