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纪遥蹲在灶台边，看他杀青。
手掌在锅里快速翻动，茶芽在高温中卷曲、变色、散发出焦香。
他炒茶的手越来越稳，和补帐篷时一样。
“你学什么都快。”
纪遥说。
“老了，学得慢。
炒了七锅才找到感觉。”
他把炒好的茶从锅里捞出来，摊在粗纸上晾凉。
“这批给你留着。
你出门带着。”
“最近不出门。”
“迟早要出。
你坐不住。”
陈铭远把晾凉的茶叶装进布袋，扎口打了新结——紧的，不会散。
“出门带着。
沈听那份我也留了。”
纪遥把茶包放进怀里。
茶包的粗纸被她的体温捂热，新茶的焦香从纸缝里透出来。
她站起来，朝茶垄走去。
谢空已经在垄边蹲着了，竹篮里铺了薄薄一层嫩芽。
她蹲在他旁边，接过他递来的半只竹篮，开始摘茶。
两个人一句话没说，摘到露水干透。
谢空把竹篮里的茶芽倒进灶台上的簸箕里，摊开晾着。
他蹲下来，把手背伸到纪遥面前。
手背上那颗星的图案还在，金边比昨天又宽了一点，已经蔓延到手腕了。
“你不在的时候，金边长。
你在的时候，不长。
不是不想长，是长够了。”
纪遥伸手碰了碰那圈金边。
她的指尖触到刻痕的棱角，触到金边和她手指之间那一层极薄的空气——不是温差，是存在本身的温度。
金边在她指尖下微微发烫，像皮肤下面有什么东西在慢慢凝固。
“你的手不凉了。”
谢空说。
“早就不凉了。”
“我知道。
但每次都要说。”
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