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太阳还挂在山脊线上，把半边天烧成了橘红色，他们就三三两两地从林子里走了出来，手里提着猎物——几只野兔，一只獐子，还有一只羽毛艳丽的山鸡。
为首的那个身材最魁梧的男人肩上扛着那只獐子，走路的姿势带着一种不加掩饰的、粗犷的得意。
蒙猛走在队伍中间。
沐子坐在篝火边，看到了他。
他今天的表情和平时不太一样——眉骨的弧度比平时舒展，嘴角微微上扬，下巴抬得比平时高了那么一点点。
他看起来心情不错。
不，不是不错，是很好。
好到他从林子里走出来的时候，目光扫过聚居地，扫过篝火，扫过沐子的方向，嘴角的那个弧度又大了那么一点点。
沐子移开了目光。
篝火烧得很旺，火舌舔着陶罐的底部，罐子里煮着什么东西，咕嘟咕嘟地冒着泡。
蒙猛和由由的父亲——那个沉默寡言的男人——坐在火堆对面，手里各自端着一个木碗。
碗里盛着一种浑浊的液体，颜色发黄，散发出一股淡淡的、发酵后的酸甜气味。
酒。
沐子辨认出了那个气味。
她从前不太喝酒，但偶尔和朋友聚餐时会喝一杯红酒或啤酒。
那种发酵后的气味对她来说不算陌生，但在这个地方闻到它，有一种说不出的违和感——像是你在一个完全陌生的、远古的、不属于你的世界里，忽然闻到了一丝来自“家”
的味道，但那个“家”
已经不存在了，只留下这一缕若有若无的、像幽灵一样的气息，提醒着你——你不是这里的人，但你回不去了。
蒙猛喝了一大口，喉咙里发出满足的、粗粝的叹息。
他用手背擦了擦嘴角，然后笑了一下。
那个笑容很大，大到露出了牙齿，大到他的眼睛弯成了两道缝，大到沐子隔着篝火都能看到他脸上那几道被晒出来的、深深的笑纹。
她很少看到他笑。
不是没见过，是很少。
他笑起来的时候不像一个猎人，不像一个战士，不像一个未来的部落首领。
他笑起来的时候像一个普通的、不设防的、卸下了所有盔甲和面具的男人。
像一个喝了两碗酒之后、坐在篝火边、和兄弟聊着天、暂时忘记了明天还要去打猎的男人。
他的目光隔着火堆投了过来。
沐子没有看他。
她在低头搅拌碗里的粥，用一片折成勺状的叶子，一下一下地搅着，搅得很慢，很专注，像在做一件需要全神贯注才能完成的事情。
但她知道他在看她。
那种被注视的感觉像一根细细的、温热的线，从火堆的那一端连过来，连到她低垂的睫毛上，连到她握勺的手指上，连到她微微前倾的脊背上。
她不想抬头。
不是因为害怕——好吧，也许有一点点害怕。
更多的是一种她说不清的、复杂的、让她想要逃开的感觉。
白天的那些思绪——排卵期、中招、那个沉甸甸的像铅一样的念头——在蒙猛的目光投过来的那一刻，像潮水一样重新漫了上来，淹没了她花了一整天时间才建起来的那道脆弱的堤坝。
她又想起了昨夜。
想起了他的重量，他的呼吸，他的手扣住她手腕时那种不容置疑的力道。
想起了结束之后他把她揽进怀里的那个动作——那么用力，那么紧，像是要把她揉进他的骨头里，像是怕她会在夜里蒸发、消失、从这个世界上彻底不见。
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