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那不是武器，那不是工具，那是一个符号。
在这部落的规矩里，猎手的石刀就是他身份的证明，是他存在的意义。
当一个猎手被夺走石刀，或者像这样被一把不属于他的刀插在脚边——这意味着他从猎手的位置上被剔除了。
他不是受伤了，不是老了，是被驱逐了。
是流放。
岩洞里安静了。
没有人说话，没有人动，连火堆里的木柴都不再噼啪作响了，像是被什么东西掐住了脖子。
所有人的目光都落在那把刀上，落在为加的脚边，落在那个正在微微颤动的刀柄上。
为加瘫软在地。
不是慢慢坐下去的，是膝盖先弯的，然后身体像一堵被推倒的墙，轰然塌了下去。
他的双手撑在地上，头低着，肩膀一耸一耸的，像一个人在哭，但没有任何声音从他的喉咙里泄出来。
他的眼泪滴在泥土里，一滴一滴的，把干裂的地面洇湿了一小块，像一场微型的、无声的雨。
没有人走过去扶他。
不是因为他们冷酷，是因为他们知道——有些路，是一个人走的。
他选择了那条路，就只能一个人走到黑。
蒙猛转身，走回沐子身边。
他没有看为加一眼，一眼都没有。
有些人离开了你的生活，就不会再出现在你的视野里，这是他的规矩。
他的眼中只有沐子。
沐子的手还冰着，站在雪地里讲了那么久，手指尖已经冻得发白，像几根用冰雪雕成的、随时会碎掉的小小雕像。
蒙猛伸出手，把她那只冰凉的、瘦小的、指节突出的手从雪狐皮的袖子里拉出来，然后解开自己兽皮大衣的系带，把她的手塞了进去，贴着自己滚烫的胸膛。
她的手贴上去的那一瞬间，她感觉到了他的心跳。
不是平时那种沉稳的、有力的、像一面鼓一样的跳动，而是一种更快的、更急的、像一个人在经历了巨大的紧张和释然之后、心脏还没有完全从那种狂奔的状态中恢复过来的、像一匹马在跑完一段漫长的路程之后、还在喷着粗气、鼻翼还在剧烈地翕动、四蹄还在微微颤抖的那种跳动。
她的手在他的胸膛上贴了很久，久到她的手指从冰凉变成了温热，从温热变成了和他一样的温度。
他的心跳在她的手掌下慢慢地慢了下来，像潮水退去，像风停了。
她抬头看他。
他的脸离她很近，近到她的鼻尖差一点就碰到了他的下巴。
他的胡茬又长出来了，青青的，硬硬的，密密地铺在下颌和两腮，像一片刚被收割过的、又冒出了新茬的麦田。
他的嘴唇是干的，起了一层薄薄的皮，裂了几道小口子。
他的眼睛看着她，那双眼睛里没有愤怒，没有疲惫，没有“你昨晚为什么要跑”
的质问。
那双眼睛里只有一种东西——她在里面。
完完整整的，活着的，没有受伤的，没有被风雪吞没的，没有被别人抢走的，还在他面前的，还能抬头看他的。
她在里面。
蒙猛低下头。
在所有人面前，在那些还在缝衣服的女人们面前，在那些还在低声议论的猎手们面前，在那堆烧得正旺的火堆面前，在那个刚刚被宣判了流放的、瘫软在地上的、再也站不起来的、曾经是他兄弟的男人的面前——他低下头，把嘴唇贴在了她的额头上。
那个吻很轻，像一片被风吹落的、还没有来得及被雪盖住的、还带着秋天最后一点颜色的叶子，落在了她的皮肤上。
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