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它在那里停留了很久，久到她能感觉到他的嘴唇上那些细小的裂口正贴着她的额头，像一张古老的、被撕破了的、被人用胶水重新粘起来的地图，那些裂缝还在，但粘上了，不会碎了。
那一刻，沐子知道，她不仅在这个蛮荒世界活了下来。
她还和这个野性的、沉默的、不懂什么是“我爱你”
、只知道用身体挡在她面前、用体温给她暖手、用眼神告诉她“你别走”
的男人，真正地融为了一体。
不是身体的交融，那种事早就在无数个月光洒满兽皮的夜晚发生过了。
是更深的，像两条河流从不同的方向流来，在某个没有人注意到的、普通的、平凡的日子里，交汇在了一起。
河水还是清的，还是凉的，还在流，但已经分不清哪一滴是从哪里来的了。
她的眼眶热了。
不是想哭，不是难过，是那些被她用所有力气压住的、塞进心里的、埋进最深处的东西，在这一刻全都不听话了，全部涌了上来，涌到她的喉咙，涌到她的鼻腔，涌到她的眼眶。
它们不是泪水，它们是比泪水更浓的、更稠的、像被太阳晒了很久的、蒸发掉了水分的、只剩下糖浆一样的东西。
她眨了眨眼，没有让它们落下来。
她把另一只手也从雪狐皮里抽出来，两只手一起贴在他的胸膛上。
她的手指在他的皮肤上慢慢地、像一个人在用手指在一张被冰雪覆盖的窗玻璃上写字一样，画了一个圈，又画了一个圈，又画了一个圈。
他的心跳在她的手心下又快了。
不是狂奔的那种快，是像春天的河水在冰层下面跑着、想要找一个裂缝钻出来的那种快。
蒙猛伸出手，把她整个人揽进了怀里。
他的手臂从她的肩上绕过去，手掌扣在她的后脑勺上，把她的脸按在自己的颈窝里。
他的下巴抵在她的头顶，她能感觉到他的喉结在她看不见的地方上下滚动了一下。
他的手在她的后背上轻轻地拍了拍，那不是一个安慰的拍，那是一个确认的拍——你在。
你还在这里。
火堆旁，多丽娜低下头，继续缝手里的衣服。
她的嘴角有一丝笑意，很淡，像冬天里最后一朵没有被霜打蔫的花，花瓣的边缘已经被冻得发白了，但它还开着。
由由趴在她膝盖上，小手攥着一根骨针，学着她的样子，在一小块碎皮子上戳来戳去，戳出一个一个细密的小孔。
她不知道她的妈妈为什么笑，但她也笑了，露出缺了一颗门牙的、红红的牙床。
女人们继续穿针引线，那些兽皮在她们手里一点一点地被缝成了衣服的形状，一件，两件，三件。
男人们开始往火堆里添柴，火焰蹿起来，照亮了岩洞的每一个角落，照亮了那些被烟熏黑了的石壁，照亮了石壁上那些古老的、画着猛犸象和野牛的岩画。
那些动物在火光中奔跑着、跳跃着，像是在说——我们也是这样活下来的。
在这个没有尽头的、一个冬天接一个冬天的、永远也过不完的世界里，我们也是这样活下来的。
找一个山洞，生一堆火，把身边的人抱紧，别松手。
外面的雪又开始下了。
不是那种铺天盖地的、像要把整个世界都埋起来的大雪，而是细细的、碎碎的、像有人在天空中慢慢地、不慌不忙地筛着面粉一样的雪。
它们落下来，落在岩洞的上方，落在那个种着绿色幼苗的棚子上，落在那些还没有来得及收回去的皮毛上，落在蒙猛和沐子来时留下的那串脚印上。
脚印还在，深的，浅的，大的套着小的。
风还没有把它们抹平。
也许永远不会。
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