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“丰城古拳？”
她向后跃开两步，重新拉开距离，半张脸被煤油灯照亮，半张脸隐在黑暗中，“让我见识见识。”
邹明堂深吸一口气，双脚缓缓调整步伐，站定马步。
他闭上眼睛不到半秒－－让心神沉下来，把煤油灯的噼啪声、门外的说话声、自己的心跳声，全部屏蔽在意识之外。
就在那半秒的空隙里－－流莺已经捕捉到了。
她如鬼魅般欺近。
没有绕圈，没有试探－－直取中路。
膝盖顶向他腹部，角度刁钻，带着前冲的惯性，像一头发力的猎豹将全身重量凝聚在一点。
邹明堂瞳孔骤缩。
来不及后退，只能收腹侧转－－用侧腰硬接这一记顶击的部分力道，同时右肘下砸试图压制她的腿势。
她的小腿肚撞在他腰侧－－力道比他预想的沉得多，像撞上一根包了橡胶的铁棍。
他踉跄了半步，马步松动。
紧接着，她另一只脚扫了过来－－低位的、贴地的扫腿，精准地扫在他支撑脚的脚踝上。
邹明堂重心已偏，来不及调整－－脚踝被扫中，整个人向侧面倾倒。
他用手掌撑了一下地面，勉强没有完全倒下，但姿势已经全乱了。
“太慢了。”
她的声音再次在他耳边响起－－他不知道她是怎么转到这个位置的。
她俯身凑近他耳畔说话，呼出的热气拂过他的耳廓。
手指第三次划过他胸前－－这次她刻意放慢了速度。
刀尖隔着衣料，从锁骨下方开始，沿着胸大肌的轮廓缓缓滑动，经过胸口正中，到右胸外侧。
力度刚好轻到不足以划破皮肤，但重到能让布料下的汗毛根根竖起。
她在展示精准度。
邹明堂咬牙。
他在她收手的那个瞬间－－那个表演结束后的自我满足的瞬间－－抓住了空隙。
左脚猛然踏地，腰胯转动，全身力线从脚底传达到肩肘－－一记横肘，带着身体旋转的加速度，直撞向流莺肋部。
没有任何花哨，没有任何保留－－最纯粹的一击制敌。
然而流莺只是轻轻一笑。
她整个身体像被风吹动的柳条一样向后弯曲－－后仰幅度超过正常人的腰部柔韧极限，脊柱像一根被缓缓拉弯的竹片－－让邹明堂的肘尖堪堪擦过她胸前的衣料，差了不到半寸。
她借着后仰的惯性，单手撑地，腰部一拧－－整条腿像鞭子一样甩了上来。
不是踢，不是蹬－－是骑。
胯部精准地落在他肩膀上，双腿从他颈侧交叉锁住，整个人像缠上树干的蟒蛇一样盘在了他身上。
邹明堂感觉脖子一紧－－她的双腿交叉锁住了他的颈部和左臂，膝盖内侧卡在他锁骨上方，小腿在背后交叠，脚跟扣进腰窝。
她体重压在他肩头，迫使他单膝跪地。
“认输吗？”
她的声音从上方传来，甜美中带着冰冷的穿透力。
邹明堂试图挣扎－－左手被锁在两人身体之间使不上力，右手够不到她的任何要害。
他想站起来，但她的重心压得很巧，每一次发力都被她的体重和角度化解，像一拳打在水里。
他从未经历过如此诡异的处境－－拳术名家，被一个看似娇小的女子锁死在身下，动弹不得。
更糟的是－－随着她每一次细微的动作－－调整重心时腰肢的微摆、锁紧双腿时膝盖的收拢、呼吸时腹部的起伏－－两团柔软的臀肉隔着薄薄的黑色劲装，碾磨在他宽阔的胸膛上。
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