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是群消息。
李弥发了一段视频——他拍的，镜头很晃，但能看清花瓣在落，能听到风的声音，能听到宋晚在镜头外说了一句“好美啊”
，声音轻轻的，被风带走了。
徐任飞发了一个“晚安”
的表情。
宋晚和余安然同时发了一张照片不同角度，是他们拍的温禾，蹲在树下，低着头，手指在拨弄地上的落花，阳光从头顶落下来，把他整个人笼罩在一层金色的光晕里，紫色的花瓣在他周围飘落，像一幅画。
温禾看着那张照片，看了很久。
他不知道自己当时是这样的。
蹲在那里，低着头，手指在地上画着什么，看起来很小，小到像一颗被花瓣包围的、小小的、紫色的石子。
他的脸上没有表情，不是不开心，是没有表情，像一片被风吹到半空中、还没有决定要落在哪里的花瓣。
他按了保存。
然后他把手机放在桌上，继续看远处的花海。
天色越来越暗，紫色变成了深灰色，橘红色变成了暗红色，最后所有的颜色都融进了夜色里，只剩下路灯亮着，橘黄色的，一盏一盏，像一串发光的珠子，沿着街道延伸到很远很远的地方。
风还在吹。
他能听到花瓣落地的声音，很轻，很远，像有人在很远的地方翻着一本很厚的书，一页一页地翻，翻得很慢，很耐心，不急着看完。
他觉得很好。
花很好，风很好，朋友们很好，这个傍晚很好。
所有的一切都很好，像一幅被精心调配过的画，颜色、光线、构图都恰到好处，多一分太多，少一分太少。
但在这幅画的某个角落，在那些颜料没有涂到的地方，在画布的肌理中，有一个很小很小的缝隙。
那个缝隙里没有颜色，只有一种很淡的、像风一样的东西，从那里穿过去，不留痕迹。
他不知道那是什么。
也许只是累了。
也许只是花太多了，美得太满了，他的眼睛装不下了，心里就空出了一小块。
也许什么都不是，就是一阵风，吹过来了，吹过去了，什么都没有带走，什么都没有留下。
他靠在椅背上，闭上眼睛。
朋友们在他旁边的房间里，有的在洗澡，有的在看电视，有的在打电话。
他蜷缩在这里，一个人，听着风声，听着花落的声音，听着远处某个房间里传来的、模糊的、像隔了一层墙的笑声。
他弯了弯嘴角，带着安心。
然后他站起来，走回房间，关了灯，躺到床上。
窗外的路灯还亮着，橘黄色的光透过窗帘，在天花板上投下一片模糊的、温暖的、像水渍一样的光晕。
他看着那道光晕，慢慢闭上了眼睛。
他在黑暗中轻轻说了一声“晚安”
，对着那莫名的感觉:有人需要。
但没有人听到。
其实也没有关系，不是吗。
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