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陆禾站在旁边看他忙活，忽然说了一句：“你是不是怕这些书丢了？”
沈念祖手上的动作停了停，没有抬头。
“嗯。”
“丢不了。”
陆禾的声音很轻，但很坚定，“我们都走到这里了，丢不了。”
沈念祖抬起头，看了她一眼。
陆禾的眼睛很亮，不是那种被泪水泡过的亮，是被阳光和风沙磨过的亮，像两颗被擦干净的石头。
他点了点头，低下头继续系绳子。
从喀什往西走了两天，前方出现了白色的山尖。
起初沈念祖以为那是云。
白色的、尖尖的、贴在蓝天上，像一幅画。
但走了两天，那白色越来越大，越来越清晰，渐渐显露出山体的轮廓——巍峨的、陡峭的、直插云霄的，山顶上覆盖着终年不化的积雪，在阳光下白得刺眼。
葱岭。
沈念祖站在山脚下，仰头望着那些白色的山尖，脖子仰到发酸，还是看不到山顶。
“这就是葱岭？”
他的声音有些发抖，不是因为害怕，是因为冷。
山脚下的风已经比戈壁滩上冷了十倍，像刀子一样往骨头缝里钻。
“这就是葱岭。”
顾元亨裹紧了身上的棉袄，声音也在发抖，“一千多年前，那个去西天取经的和尚，就是从这座山上翻过去的。”
沈念祖想起了那八个字——“上无飞鸟，下无走兽，复无水草。”
他把衣领往上拉了拉，遮住半张脸，闷声说了一句：“走吧。”
葱岭的路，比沈念祖想象的难走十倍。
不是陡。
陡他能忍。
王恭厂的梯子比这陡多了，他每天爬上爬下，从来没怕过。
但葱岭的难，不是难在陡，是难在喘不上气。
走几步就要停下来喘气，走几步就要停下来喘气。
胸口像被什么东西压住了，肺里像塞了棉花，怎么吸都吸不满。
他的嘴唇从干裂变成了发紫，手指尖麻酥酥的，像有无数根针在扎。
“这是‘山晕’。”
顾元亨说，他的脸色比沈念祖还难看，嘴唇白得像纸，“山太高了，天太稀了，喘不上气是正常的。”
“天还会稀？”
沈念祖觉得这个词很新鲜。
“天不会稀。”
顾元亨说，“但人会觉得天稀了。”
沈念祖不太明白这句话的意思，但他知道自己的肺确实觉得天稀了。
大福和小福比人强。
骆驼走山路稳当，四个蹄子踩在碎石上不滑不溜，喘气也比人匀称。
沈念祖有时候觉得自己还不如一头骆驼——大福驮着几十斤重的书卷还能走得四平八稳，他空着手走几步就要喘半天。
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