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里面很暗，只有一盏小台灯亮着，照在桌上摊开的素描本上。
是林砚的，最新一页画的是他昨晚在梯子上调灯光的侧影，线条很急，很乱，但抓住了那种专注的疲惫。
陆云深盯着那幅素描看了很久，然后很轻地，合上本子。
他从抽屉里拿出一个信封，很厚，里面是两万现金——是他这半个月工资，加上以前藏在袜子里的最后一点私房钱。
他把信封压在素描本下面，用笔压住。
然后他走到墙角，提起那个已经收拾好的背包。
里面东西很少：两件换洗衣物，母亲的照片，那支钢笔，还有一盒没拆封的安眠药——是昨天去医院开给林溪的，多开了一盒，他偷偷留下了。
他背上包，关上台灯，走出储物间。
画廊里很安静，只有二楼隐约传来方清和阿杰的说话声。
他走到门口，手放在门把上，停顿了三秒。
然后他拉开门，走出去，没回头。
门在身后轻轻关上，锁舌咔哒一声，像某种终结。
夜很深，风很大。
他走到巷口，拦了辆出租车。
“机场。”
他说。
车子驶向城外。
他靠在车窗上，看着这座城市的灯火在身后渐行渐远，像一场褪色的梦。
手机在口袋里震动，他拿出来看，是林砚的短信：
“画廊准备得怎么样？我刚从医院回来，小溪今天精神很好，说明天要来看展。
你……还好吗？”
他盯着那条短信，看了很久，手指在回复键上悬停，但最终没按下去。
他只是关掉手机，塞回口袋。
然后他闭上眼睛，等待那种熟悉的、窒息般的疼痛袭来。
但这一次，没有疼痛。
只有一种很深的、冰冷的、永恒的……安静。
像沉入深海，像坠入虚空，像……死去。
而在画廊里，林砚握着手机，盯着屏幕。
那条短信显示“已发送”
，但没有“已读”
提示。
他等了十分钟，又发了一条：
“陆云深？”
还是没有回应。
他皱起眉，拨通电话。
机械的女声提示：“您拨打的电话已关机。”
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